15 digte til mor

Mor, enkelt og sødt ord, at på trods af at være en indholdsmæssigt kan betegnes som en udsagnsord, med henvisning til handlingen af elsker.

Blodmor, adoptivmor, gudmor, bedstemor mor, moster mor, søster mor, lærer mor, veninde mor, flere er personificeringer af en mor. Med hans repræsentativitet i samfundet blev der tildelt en dag i kalenderen for at ære ham: Mors Dag, den anden søndag i maj.

Nogle forfattere oversatte deres børns følelser gennem breve og i form af poesi. Se 15 digte til mor:

digte om mor

Mother af Mario Quintana

MOR…
Det er kun tre bogstaver,
De af det velsignede navn:
Tre små bogstaver, intet mere...
Og i dem passer uendeligheden
Og sådan et lille ord
Selv ateister indrømmer
Du er på størrelse med himlen
Og kun mindre end Gud!

For at prise vores mor,
Det er okay at sige
Det behøver aldrig være så stort.
Som det gode, hun vil have os.

sådan et lille ord
Mine læber ved det godt
at du er på størrelse med himlen
Og kun mindre end Gud!

Forever, af Carlos Drummond de Andrade

Hvorfor tillader Gud
at mødre går?
Mor har ingen grænser,
det er tid uden tid,
lys, der ikke går ud
når vinden blæser
og regn falder,
skjult fløjl
på rynket hud,
rent vand, ren luft,
ren tanke.
døende sker
med det, der er kort og bestået
uden at efterlade spor.
Mor, i din nåde,
det er evigheden.
Hvorfor husker Gud
- dybt mysterium -
tage den af ​​en dag?
Hvis jeg var verdens konge,
downloadede en lov:
Mor dør aldrig,
mor vil altid blive
med din søn
og han, dog gammel,
vil være lille
lavet af majskerner.

Mother's Vigil, af Cecília Meireles

Vores børn rejser livets veje,
ved det salte vand langt væk,
gennem skovene, der skjuler dagene,
gennem himlen, gennem byerne, ind i den mørke verden
af deres egen tavshed.

Vores børn sender ikke beskeder, hvorfra de er.
Denne forbigående vind kan give dem døden.
Bølgen kan tage dem til oceanriget.
De kan falde fra hinanden, som stjerner.
De kan blive revet fra hinanden i kærlighed og tårer.

Vores børn har et andet sprog, andre øjne, en anden sjæl.
De kender stadig ikke vejene at vende tilbage, kun vejene at gå.
De går til deres horisont, uden hukommelse eller længsel,
de vil ikke have fængsel, forsinkelse, farvel:
de lader sig bare lide, skyndte og rastløse.

Vores børn gik forbi os, men de er ikke vores,
de vil gå alene, og vi ved ikke, hvor de skal hen.
Vi ved ikke, hvornår de dør, hvornår de griner,
de er fugle uden opholdssted eller familie
på livets overflade.

Vi er her, i denne uforklarlige vagt,
venter på, hvad der ikke kommer, ansigtet, vi ikke kender længere.
Vores børn er der, hvor vi ikke ser eller ved.
Vi er ondskabens sår, at de måske ikke lider,
men deres glæder når aldrig den ensomhed, vi lever i,
din eneste gave, rigelig og uendelig.

Klagesang over den forældreløse mor, af Cecília Meireles

Løb ud i natten
lærer igen at have fødder og at gå,
krydse fingrene ud, udvide dine næsebor til cypresvinden,
løber mellem lyset og kuglerne,
kom se mig
gå ind i dette hus usynligt, og din mund
tilbage til ordenes arkitektur
Bliv vant til det,
og dine øjne til de levendes størrelse og skikke!

Kom tættere på, selvom du allerede er ved at falde fra hinanden
i jordens surdej, vansiret og nedbrudt!
Skam dig ikke over din underjordiske lugt,
af ormene kan du ikke ryste dine øjenlåg af,
fra den fugt, der reder dit fine, kolde hår
kærlig.

Kom som du er, halvt mennesker, halvt univers,
med fingre og rødder, knogler og vind og dine årer
på vej til havet, opsvulmet, mærkende tidevandets rastløshed.

Kom ikke for at blive, men for at tage mig, som jeg engang bragte dig,
fordi i dag ejer du vejen,
du er min guide, min vagt, min far, min søn, min kærlighed!

Før mig, hvor du vil, til det du ved, - i din arm
tag imod mig, og lad os gå, fremmede hånd i hånd,
trække stykker af vores liv ind i vores død,
lære sproget på disse steder, på udkig efter herrerne
og dens love,
ser på landskabet, der begynder på den anden side af vores lig,
studerer igen vores begyndelse, i vores ende.

Teachings, af Adelia Prado

Min mor tænkte at studere
det fineste i verden.
Det er ikke.
Det fineste i verden er følelse.
Den dag om natten arbejder faderen om natten,
hun talte til mig:
"Stakkels fyr, indtil det tidspunkt i tunge pligter".
Han fik noget brød og kaffe, efterlod en pande på bålet med varmt vand.
Han talte ikke til mig om kærlighed.
Det luksusord.

Halve indtryk af Aninha, af Cora Coralina

(mor)
Fornyelse og åbenbaring af verden
Menneskeheden er fornyet i din mave.
opdrage dine børn
ikke aflever dem til dagplejen.
Dagplejen er kold, upersonlig.
bliver aldrig et hjem
for din søn.
Han, lille skat, har brug for dig.
Afbryd ham ikke fra din moderlige styrke.

Hvad vil du kvinde?
Uafhængighed, lige vilkår...
Beskæftigelse uden for hjemmet?
Du er dem overlegen
som du forsøger at efterligne.
du har den guddommelige gave
at være mor
Menneskeheden er til stede i dig.
Kvinde, lad dig ikke kastrere.
Du vil være et dyr kun for fornøjelsen
og nogle gange ikke engang det.
Frigit, blokeret, din stolthed lukker din kæft.
Omtumlet, foregiver at være, hvad du ikke er.
Gnaver din sorte knogle af bitterhed.

Min mor, af Vinicius de Moraes

Min mor, min mor, er jeg bange for
Jeg er bange for livet, min mor.
Syng den søde sang, du plejede at synge
Da jeg løb skørt til dit skød
Bange for spøgelserne på taget.
Nina min søvn fuld af rastløshed
Klapper let min arm
At jeg er meget bange, min mor.
Hvil det venlige lys i dine øjne
I mine øjne uden lys og uden hvile
Fortæl smerten, der venter mig for evigt
At gå væk. Smid den enorme angst ud
Af mit væsen, der ikke vil og ikke kan
Giv mig et kys på min ømme pande
At hun brænder af feber, min mor.

Vugg mig i dit skød som før
Sig mig med lav stemme: — Søn, vær ikke bange
Sov i fred, din mor sover ikke.
Sover. Dem, der har ventet på dig i lang tid
Træt er gået langt væk.
Ved siden af ​​dig er din mor
Din bror, som studiet faldt i søvn
Dine søstre træder let
For ikke at vække din søvn.
Sov, min søn, sov på mit bryst
Drøm lykke. jeg flygter.

Min mor, min mor, er jeg bange for
Jeg er bange for resignation. fortæl mig at blive
Fortæl mig at gå, o mor, for nostalgi.
Jage væk dette rum, der holder mig
Jagt den uendelighed væk, der kalder på mig
At jeg er meget bange, min mor.

Mother, af Sergio Capparelli

På rulleskøjter, på cykel
i bil, motorcykel, fly
på sommerfuglevinger
og i høgens øjne
med båd, på cykel
rider på en torden
i regnbuens farver
på et løves brøl
i en delfins ynde
og i kornets spiring
dit navn bringer jeg, mor,
i min håndflade.

On My Knees, af Florbela Espanca

Velsignet være Moderen, der bar dig
Velsignet er mælken, der fik dig til at vokse
Velsignet er vuggen, hvor han vuggede dig
Din elskerinde, for at få dig til at sove!

Velsignet er denne sang, der elskede
Dit livs søde daggry...
Velsignet være månen, som oversvømmede
Af lys, Jorden, bare for at se dig...

Velsignet være alle, der elsker dig,
Dem, der knæler omkring dig
I en stor kogende gal passion!

Og hvis mere end mig, en dag, du vil
Nogen, velsignet være den kvinde,
Velsignet være den munds kys!!

Mater, af Olavo Bilac

Du, store mor!... af dine børns kærlighed, slave,
For dine børn er du på livets vej,
Som lysets bånd, som det hebraiske folk ledede
Langt væk forjættede land.

En lysende flod flyder fra dit blik.
For at døbe disse blomstrende sjæle,
Lad det kærlige blik vælte
Hele din kærligheds Jordan.

Og spred så meget lysstyrke de uendelige vinger
At du udvider dig over din, kærlig og smuk,
At deres store glimt stiger, når du ryster dem,
Og du vil gå tabt blandt stjernerne.

Og de, ved det brede og hellige lyss trin,
Flygt fra menneskelig smerte, flygt fra menneskeligt støv,
Og på jagt efter Gud går de op ad stigen,
Hvilket er som Jakobs stige.

Digt til mor, af Eugénio de Andrade

Dybt inde i dig,
Jeg ved, jeg var utro, mor

Alt sammen fordi jeg ikke er det længere
det sovende portræt
nederst i dine øjne.

Alt sammen fordi du ignorerer
at der er senge, hvor kulden ikke bliver ved
og støjende nætter i morgenvand.

Det er derfor nogle gange de ord, jeg siger til dig
er hårde, mor,
og vores kærlighed er ulykkelig.

Alt sammen fordi jeg mistede de hvide roser
der pressede sig tæt på hjertet
i billedrammen.

Hvis du bare vidste, hvordan jeg stadig elsker roser,
måske ville du ikke fylde timerne med mareridt.

Men du glemte meget;
du glemte, at mine ben voksede,
at hele min krop er vokset,
og endda mit hjerte
Det er stort, mor!

Se – vil du høre mig? —
nogle gange er jeg stadig drengen
der faldt i søvn i dine øjne;

Jeg holder stadig mit hjerte
roser så hvide
som dem du har i rammen;

Jeg hører stadig din stemme:
Der var engang en prinsesse
midt i en appelsinlund...

Men – du ved – natten er enorm,
og hele min krop voksede.
Jeg kom ud af rammen,
Jeg gav fuglene mine øjne at drikke,

Jeg har ikke glemt noget, mor.
Jeg holder din stemme inde i mig.
Og jeg efterlader dig roserne.

Godnat. Jeg går med fuglene.

Mor, af António Ramos Rosa

Jeg kender din styrke, mor og din skrøbelighed.
Begge har dit mod, dit livsvigtige åndedræt.
Jeg er med dig mor, i din permanente drøm i dit usikre håb
Jeg er med dig i din enkelhed og dine generøse gestus.
Jeg ser dig pige og brud, jeg ser dig mor arbejdende kvinde
Altid skrøbelig og stærk. Hvor mange problemer stod du over for,
Hvor mange lidelser! Altid løftede en kraft dig oprejst,
altid din tros ånde, det vidunderlige ånde
hvad man kalder Gud. Det eksisterer, fordi du elsker det,
du vil have det. Gud fodrer dig og oversvømmer din skrøbelighed.
Og så er du midt i kærligheden som midten af ​​rosen.
Den længsel efter kærlighed i hele dit liv er en glødende bølge.
Med din menneskelige og guddommelige kærlighed
Jeg ønsker at smelte den universelle ilds diamant.

Rejsekammeraten af ​​Paul Celan 

Din mors sjæl flyder frem.
Din mors sjæl hjælper natten med at sejle, valg efter valg.
Din mors sjæl slår ud mod hajerne foran dig.

Dette ord er din mors disciplin.
Din mors discipel deler din grav, sten for sten.
Din mors discipel bøjer sig for lysets krumme.

Fra mor, fra Conceição Evaristo

Omsorgen for min poesi
Jeg lærte af en mor,
kvinde til at ordne ting,
og at antage livet.

Blødheden af ​​min tale
i mine ords vold
Jeg fik det af min mor,
kvinde gravid med ord,
befrugtet i verdens mund.

Al min skat var fra min mor
al min indtjening kom fra hende
klog kvinde, Yabá,
vand blev trukket fra ilden
af gråd skabte han trøst.

Det halve smil kom fra en mor
givet til at skjule
hel glæde
og denne mistroiske tro,
fordi når du går barfodet
hver finger ser på vejen.

Det var en mor, der svigtede mig
for livets mirakelhjørner
peger mig ilden i forklædning
i aske og nålen af
tiden bevæger sig i høstakken.

Det var en mor, der fik mig til at føle
de krøllede blomster
under stenene
de tomme kroppe
tæt på fortovene
og lærte mig,
Jeg insisterer, det var hende
at lave ordet
kunstgreb
Kunst og håndværk
fra mit hjørne
af min tale.

Sang til min mor af Miguel Torga

Og uden en gestus, uden et nej, gik du!
Således blev det evige lys slukket!
Uden et farvel, endda, siger du farvel,
At forråde troen, der forenede os!

Jorden pløjet og varm,
Skødet af en kreativ digter,
Du tog af sted før solen gik ned,
Trist som frø uden varme!

Jeg gik, resigneret, for at rådne
I skyggen af ​​efterårsrosenbuske!
Glædens farve, sang der skal fødes,
Du ville bytte for fyrrecypresser!

Men jeg kom, desillusionerede gudinde!
Jeg kom med denne besværgelse, som du ved,
Og jeg rørte ved dette udblødte kød
Af det bankende liv, du fortjener!

Fordi du er Moderen!
Du gik en dag skrigende og rykkende,
Og du vil stadig føde i tiden efter,
Selv at være mor og med hvidt hår!

Du er og bliver bøgen, der svajer i vinden
Og den går ikke i stykker eller synker!
Hvis jeg bad dig om glemslens fred,
Også styrken til at kæmpe spørger dig!

Så indånd varighedens saft,
I mine lunger endda, hvis du blev træt;
Men jeg mærker mit hjerte banke
I brystet, hvor du rystede mig som dreng.

Læs også: Særlige digte til mors dag