fernando pessoa es sin duda uno de los maestros de la literatura universal. Considerado, junto a Camões, como el escritor más importante de la literatura portuguesa, Pessoa coleccionó heterónimos, a través de los cuales mostró todo su genio de poeta que no cabía en él; necesitaba desbordes para dar rienda suelta a su arte. Además de haber producido en portugués, también escribió en inglés, dado que vivió, durante su infancia y adolescencia, en Sudáfrica.
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Los heterónimos son la marca registrada del poeta polifacético. Todos ellos tienen biografías (cada uno de sus personajes tenía su propia historia, con derecho a fecha de nacimiento, ciudad nacimiento, profesión, filiación y fecha de muerte, con excepción de Ricardo Reis, cuya fecha de muerte no fue definida por el poeta) y estilos propio. Fue a través del fenómeno de la heteronimia que el escritor mostró su versatilidad e inmensa creatividad, características que le dieron a Pessoa la fama de poeta excéntrico y misterioso, lo cual es comprensible, ya que nunca antes en la historia de la literatura un escritor ha demostrado tanta habilidad en la construcción de personajes literarios tan creíble.
Fernando António Nogueira Pessoa nació en Lisboa, Portugal, el 13 de junio de 1888. Su nombre está asociado con la primera fase del modernismo portugués, también conocido como orfismo, movimiento que ayudó a fundar junto a escritores como Mário de Sá-Carneiro y Almada Negreiros. Aunque tuvo una fructífera carrera literaria, el único libro de poesía en portugués publicado en su vida fue Mensagem, en 1934. Estaba alfabetizado en inglés, debido al período que vivió en Sudáfrica (la carrera diplomática de la padrastro trasladó a la familia a Durban), por lo que la mayoría de sus libros fueron escritos en ese idioma. También fue traductor, y entre los autores importantes que tradujo se encuentran Lord Byron, Shakespeare y Edgar Alla Poe. Murió en su ciudad natal el 30 de noviembre de 1935, a los 47 años.
Sus poemas más conocidos están firmados por sus principales heterónimos: Alberto Caeiro, Álvaro de Campos y Ricardo Reis, así como un semiheterónimo, Bernardo Soares, considerado el alter ego de escritor. Bajo el heterónimo de Bernardo Soares, escribió los fragmentos que luego fueron recogidos en O Livro do Desassego, una de sus obras más importantes. Para que conozcáis los poemas del ortónimo y también de los heterónimos de uno de los más cialis 20 mg importantes autores de la lengua portuguesa, la Educación escolar seleccionado 15 poemas de Fernando Pessoa para que te sumerjas en el genio y la inventiva de este magnífico escritor.
Estanquero
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo quiero ser nada.
Aparte de eso, tengo todos los sueños del mundo en mí.
las ventanas de mi dormitorio,
De mi habitación a una de las millones que hay en el mundo.
que nadie sabe quien es
(Y si supieran quién es, ¿qué sabrían?),
Llegas al misterio de una calle constantemente atravesada por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierto, sin saberlo cierto,
Con el misterio de las cosas debajo de las piedras y los seres,
Con la muerte poniendo humedad en las paredes
y canas en los hombres,
Con Destiny conduciendo el vagón de todo por el camino de la nada.
Estoy derrotado hoy, como si supiera la verdad.
Estoy lúcido hoy, como si fuera a morir,
y ya no tenia hermandad con las cosas
De lo contrario, una despedida, convirtiéndose en esta casa y este lado de la calle.
La fila de vagones de un tren y una salida silbada
Desde dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un crujido de huesos en el camino.
Hoy estoy perplejo, como quien piensa y encuentra y olvida.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabacaria al otro lado de la calle, como una cosa real en el exterior,
Y la sensación de que todo es un sueño, como algo real por dentro.
Fracasé en todo.
Como no tenía objetivos, tal vez todo fue nada.
El aprendizaje que me dieron,
Bajé de él por la ventana trasera de la casa.
cuando no te tenia
cuando no te tenia
Amaba la Naturaleza como un monje tranquilo ama a Cristo.
Ahora amo la naturaleza
Como un monje tranquilo a la Virgen María,
Religiosa, a mi manera, como antes,
Pero de otra manera, más conmovedora y cercana…
Veo mejor los ríos cuando voy contigo
por los campos a las orillas de los ríos;
Sentado a tu lado viendo las nubes
yo los arreglo mejor -
No me quitaste la Naturaleza...
Has cambiado la Naturaleza...
Trajiste la Naturaleza a mis pies,
Porque existes yo la veo mejor, pero igual,
Porque me amas, yo la amo de la misma manera, pero más,
Porque me elegiste para tenerte y amarte,
Mis ojos la miraron más tiempo
Sobre todas las cosas.
No me arrepiento de lo que una vez fui
Porque todavía lo soy.
Solo lamento no haberte amado una vez.
El amor es una empresa
El amor es una compañía.
ya no sé andar solo por los senderos,
Porque ya no puedo caminar sola.
Un pensamiento visible me hace caminar más rápido
Y ver menos, y al mismo tiempo disfrutar mucho viéndolo todo.
Incluso su ausencia es algo que está conmigo.
Y me gusta tanto que no sé cómo desearla.
Si no la veo, la imagino y soy fuerte como los árboles altos.
Pero si la veo tiemblo, no sé qué ha sido de lo que siento en su ausencia.
Todo de mí es cualquier fuerza que me abandona.
Toda la realidad me mira como un girasol con la cara en medio.
poema en linea recta
Nunca he conocido a nadie que haya sido golpeado.
Todos mis conocidos han sido campeones en todo.
Y yo, tantas veces vil, tantas veces cerdo, tantas veces vil,
Yo tan a menudo irresponsablemente parásito,
Inexcusablemente sucia.
Yo, que tantas veces no he tenido paciencia para bañarme,
Yo, que tantas veces he sido ridículo, absurdo,
Que he envuelto públicamente mis pies en alfombras etiquetadas,
Que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
Que he sufrido ajuar y silencio,
Que cuando no he callado, he sido aún más ridículo;
Yo, que he sido cómico con las camareras de hotel,
Yo, que he sentido el guiño de los muchachos de carga,
Yo, que he hecho vergüenza financiera, tomé prestado sin pagar,
Yo, que cuando llegó el momento del puñetazo, he estado agazapado
Fuera de la posibilidad del puñetazo;
Yo, que he sufrido la angustia de las pequeñeces ridículas,
Encuentro que no tengo ningún socio en todo esto en este mundo.
Todos los que conozco que me hablan
Nunca tuve un acto ridículo, nunca sufrí ajuar,
Nunca fue más que un príncipe, todos ellos príncipes, en su vida...
Me gustaría poder escuchar la voz humana de alguien.
Que no confesó un pecado, sino una infamia;
¡Que cuente, no la violencia, sino la cobardía!
No, todos son el Ideal, si los escucho y me hablan.
¿Quién hay en este ancho mundo que me confiese que alguna vez fue vil?
Oh príncipes, hermanos míos,
¡Arre, estoy harto de los semidioses!
¿Dónde hay gente en el mundo?
Entonces, ¿soy yo quien es vil y malo en esta tierra?
¿No podrían las mujeres haberlos amado,
Pueden haber sido traicionados, ¡pero nunca ridículos!
Y yo, que he hecho el ridículo sin ser traicionado,
¿Cómo puedo hablar con mis superiores sin dudar?
Yo, que he sido vil, literalmente vil,
Vil en el sentido mezquino e infame de vileza.
No se si es el amor que tienes, o el amor que finges
No sé si es amor lo que tienes, o amor que finges,
¿Qué es lo que me das? dámelo Eso es suficiente para mi.
Como no estoy por un tiempo,
Sé yo joven por error.
Poco nos dan los dioses, y lo poco es falso.
Sin embargo, si lo dan, por falso que sea, el regalo
Es cierto. Aceptado,
Cierro los ojos: es suficiente.
¿Qué más quiero?
el guardián del rebaño
nunca tuve rebaños,
Pero es como si los mantuvieras.
Mi alma es como un pastor,
Conoce el viento y el sol
Y camina de la mano de las Estaciones
Siguiente y mira.
Toda la paz de la naturaleza sin gente
Ven y siéntate a mi lado.
Pero me pongo azul como una puesta de sol
A nuestra imaginación,
Cuando hace frío en el fondo de la llanura
Y sentir la noche entrar
Como una mariposa a través de la ventana.
Pero mi tristeza es tranquila
Porque es natural y justo.
Y es lo que debe estar en el alma
Cuando ya crees que existe
Y las manos recogen flores sin que ella se dé cuenta.
Como un ruido de traqueteo
Más allá de la curva en el camino,
Mis pensamientos son felices.
Solo me da pena saber que son felices,
Porque si no lo supieras,
En lugar de estar feliz y triste,
Estarían felices y contentos.
Pensar es incómodo como caminar bajo la lluvia
Cuando el viento crece y parece que llueve más.
no tengo ambiciones ni deseos
Ser poeta no es mi ambición.
Es mi manera de estar solo.
Y si quisiera a veces
Por imaginar ser un corderito
(O ser toda la manada
Caminar esparcidos por la ladera
Ser muchas cosas felices al mismo tiempo),
Es solo porque siento lo que escribo al atardecer,
O cuando una nube pasa su mano sobre la luz
Y un silencio recorre la hierba de afuera.
El amor
AMOR, cuando se revela,
Incapaz de revelar.
Se siente bien mirarla,
Pero él no sabe cómo hablar contigo.
Quien quiere decir lo que siente
Él no sabe qué decir.
Hablado: Parece que miente...
Cala: parece olvidar…
Ah, pero si ella adivinó,
Si pudiera escuchar la mirada,
Y si una mirada fuera suficiente para ti
¡Saber que la están amando!
Pero los que se arrepientan, cállense;
quien quiere decir lo mucho que sientes
Es sin alma ni habla,
¡Estar solo, completamente!
Pero si esto te puede decir
lo que no me atrevo a decirte,
ya no tendré que hablar contigo
Porque te digo...
oda marítima
Solo, en el muelle desierto, esta mañana de verano,
Miro al costado de la barra, miro al Indefinido,
Miro y me alegro de ver,
Pequeño, negro y claro, un vapor entrando.
Viene muy lejos, fresco, clásico a su manera.
Deja la franja vacía de su humo en el aire distante detrás de él.
Entra, y la mañana entra con él, y en el río,
Aquí, allá, la vida marítima despierta,
Las velas están puestas, los remolcadores avanzan,
Pequeños botes aparecen detrás de los barcos en el puerto.
Hay una brisa vaga.
Pero mi alma está con lo que menos veo.
Con el paquete entrante,
Porque está con la Distancia, con la Mañana,
Con el sentido marítimo de esta Hora,
Con la dulzura dolorosa que me sube como la náusea,
Como quien empieza a enfermarse, pero en el espíritu.
Miro al vapor de lejos, con una gran independencia de alma,
Y dentro de mí una rueda empieza a girar, lentamente.
Los paquetes que entran al bar por la mañana
Trae mis ojos contigo
El misterio gozoso y triste de quien llega y parte.
Traen recuerdos de muelles lejanos y otros momentos
Por lo demás la misma humanidad en otros puntos.
Cada atraque, cada salida de un barco,
Es —lo siento en mí como mi sangre—
Inconscientemente simbólico, terriblemente
Amenazas de significados metafísicos
Que perturban en mi quien era...
¡Ah, todo el muelle es un anhelo de piedra!
Y cuando el barco sale del muelle
Y de repente notas que se ha abierto un espacio
Entre el muelle y el barco,
Tengo, no sé por qué, una angustia reciente,
Una neblina de sentimientos de tristeza
que brilla al sol de mis ansias herbosas
Como la primera ventana donde cae el alba,
Y me rodea con un recuerdo de otra persona
Que era misteriosamente mía.
autopsicografía
El poeta es un pretendiente.
pretender tan completamente
Quien hasta finge ser dolor
El dolor que realmente siente.
Y los que leen lo que escribe,
En el dolor se sienten bien,
No los dos que tenía,
Pero sólo el que no tienen.
Y así en los rieles de las ruedas.
Giros, motivo entretenido,
ese tren de cuerda
Lo que se llama corazón.
Cumpleaños
Cuando celebraron mi cumpleaños,
Yo era feliz y nadie estaba muerto.
En la casa vieja, hasta mi cumpleaños era una tradición de siglos,
Y la alegría de todos, y la mía, estaba bien con cualquier religión.
Cuando celebraron mi cumpleaños,
Tuve la gran salud de no notar nada,
De ser inteligente a estar en familia,
Y no tener las esperanzas que otros tenían para mí.
Cuando llegué a la esperanza, ya no supe esperar.
Cuando llegué a mirar la vida, había perdido el sentido de la vida.
Sí, lo que se suponía que debía ser yo mismo,
Lo que fui de corazón y parentesco.
lo que fui de tardes medio provincianas,
Lo que fui de amarme y yo siendo niño,
Lo que fui — ¡Dios mío!, lo que hoy sólo sé que fui…
¡Cuán lejos!…
(No me parece...)
¡El momento en que celebraron mi cumpleaños!
Lo que soy hoy es como la humedad en el pasillo al fondo de la casa,
Puse parrilla en las paredes...
Lo que soy hoy (y la casa de los que me amaron tiembla a través de mi
lágrimas),
Lo que soy hoy es haber vendido la casa,
es que todos murieron,
Es ser yo sobreviviendo como un fósforo frío...
En el día en que celebraron mi cumpleaños...
Que mi amor, como persona, ese tiempo!
El deseo físico del alma de encontrarse allí de nuevo,
En un viaje metafísico y carnal,
Con una dualidad de mí para mí...
¡Comiendo el pasado como pan hambriento, no hay tiempo para ponerse mantequilla en los dientes!
tengo tanto sentimiento
tengo tanto sentimiento
que a menudo me convence
¿Por qué soy sentimental?
Pero reconozco, mientras me mido,
que todo esto es pensamiento,
Que no sentía nada.
Tenemos, todos los que vivimos,
Una vida que se vive
Y otra vida que se piensa,
Y la única vida que tenemos
es el que se divide
Entre la verdad y el mal.
¿Pero cuál es el verdadero?
Y lo que está mal, nadie
Podrás explicarnos;
Y vivimos de una manera
Que vida tenemos
Eso es lo que tienes que pensar.
Presagio
El amor, cuando se revela,
Incapaz de revelar.
Se siente bien mirarla,
Pero él no sabe cómo hablar contigo.
Quien quiere decir lo que siente
Él no sabe qué decir.
Hablado: Parece que miente...
Cala: parece olvidar…
Ah, pero si ella adivinó,
Si pudiera escuchar la mirada,
Y si una mirada fuera suficiente para ti
¡Saber que la están amando!
Pero los que se arrepientan, cállense;
quien quiere decir lo mucho que sientes
Es sin alma ni habla,
¡Estar solo, completamente!
Pero si esto te puede decir
lo que no me atrevo a decirte,
ya no tendré que hablar contigo
Porque te digo...
no se cuantas almas tengo
No sé cuántas almas tengo.
Cada momento que cambié.
Continuamente me extraña.
Nunca me vi ni terminé.
De tanto ser, sólo me queda un alma.
Los que tienen alma no están tranquilos.
El que ve es justo lo que ve,
Quien siente no es quien es,
Atento a lo que soy y veo,
Me convierto en ellos y no en mí.
Todos mis sueños o deseos
Es lo que nace y no lo mío.
Soy mi propio paisaje;
miro mi paso,
Diversos, móviles y solos,
No sé cómo sentirme donde estoy.
Entonces, ajeno, estoy leyendo
Como páginas, mi ser.
Lo que sigue sin prever,
Qué pasó con el olvido.
Anoto al margen de lo que leo
Lo que pensé que sentí.
Lo releo y digo: “¿Fui yo?”.
Dios lo sabe, porque él lo escribió.
Todas las cartas de amor...
Todas las cartas de amor son
Ridículo.
No serían cartas de amor si no lo fueran
Ridículo.
También escribí en mi tiempo cartas de amor,
Como los otros,
Ridículo.
Las cartas de amor, si hay amor,
Tiene que ser
Ridículo.
Pero después de todo,
Solo las criaturas que nunca escribieron
Cartas de amor
es que son
Ridículo.
Desearía tenerlo en el tiempo que estaba escribiendo
sin darse cuenta
Cartas de amor
Ridículo.
la verdad es que hoy
mis recuerdos
De estas cartas de amor
es que son
Ridículo.
(Todas las palabras raras,
Como los sentimientos extraños,
son naturalmente
Ridículo.)
El ciego y la guitarra
Varios ruidos de la calle.
Se me pasa alto que te sigo.
Veo: cada cosa es tuya
Escucho: cada sonido es tuyo.
Soy como la playa que invade
Un mar que vuelve a descender.
Ah, en todo esto la verdad
Solo soy yo el que tiene que morir.
Después de que cese, el ruido.
No, no ajusto nada.
A mi concepto perdido
Como una flor en el camino.
llegué a la ventana
Porque escuché cantar.
Es un ciego y la guitarra
que están llorando.
ambos lo sienten
son una cosa
Quien anda por el mundo
Haciendo que duela.
yo tambien estoy ciego
cantando en el camino
el camino es mas grande
Y no pido nada.
Luana Alves
Licenciada en Letras