Pablo Mendes Campos Es considerado uno de los más grandes escritores de la literatura brasileña. El minero que nació en Belo Horizonte en 1922 perteneció a una generación de grandes nombres, entre ellos Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Fernando Sabino y Rubem Braga, todos excelentes poetas y cronistas Incluso junto a nombres de renombre, fue él quien mejor tradujo el género de la crónica en textos impregnados de lirismo y belleza.
El escritor inició su vida literaria a los veintitrés años, cuando se mudó de Minas a Río de Janeiro. Sus crónicas atrajeron la atención de la crítica literaria tan pronto como comenzaron a ser publicadas en periódicos como Correio da Manhã y Jornal do Brasil, así como en la revista Manchete. La palabra escrita, su primer libro de poemas, se publicó en 1951. Posteriormente se publicaron otros dos títulos con textos del género, Testamento de Brasil, en 1956, y O Domingo Azul do Mar, poemario, en 1958. Dedicó gran parte de su obra a la crónica, sin embargo, su poesía también merece un lugar destacado, dada la delicadeza y singularidad de sus versos.
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Para que usted conozca mejor la obra poética de uno de los cronistas más importantes de Brasil, el sitio La Escola Educação seleccionó diez poemas de Paulo Mendes Campos para que podáis contemplar la prosa poética del escritor; una poesía que lleva consigo el lirismo y la belleza esparcidos en temas cotidianos. Buena lectura.
EL TIEMPO
Solo en el pasado la soledad es inexplicable.
Manojo de plantas misteriosas el regalo
Pero el pasado es como la noche oscura
sobre el mar oscuro
Aunque irreal el buitre
Es molesto mi sueño de ser real
¿O somos apariciones de fantasía?
El buitre de la roca es fuerte y verdadero
Los que recuerdan se lo llevan a la cara
La melancolía de los muertos
Ayer el mundo existe
El ahora es el momento de nuestra muerte.
EN ESTE SONETO
En este soneto, mi amor, digo,
Un poco como Tomás Gonzaga,
Cuantas cosas bonitas pide el verso
Pero pocos versos hermosos logro.
como el magro manantial del desierto,
Mi emoción es mucho, la forma, poco.
Si el verso equivocado siempre viene a mi boca,
Solo en mi pecho vive el verso correcto.
Escucho una voz susurrar a la dura frase
Algunas palabras suaves, sin embargo,
No sé cómo encajar las líneas de mi canción
En el interior de forma fácil y segura.
Y alabo aquí a esos grandes maestros
De las emociones del cielo y de la tierra.
TIEMPO-ETERNIDAD
El instante es todo para mí que está ausente
del secreto que encadena los días
Me abismo en el canto que pastorea
las nubes infinitas del presente.
Pobre de tiempo, me vuelvo transparente
a la luz de esta canción que me envuelve
como si la carne fuera ajena
a nuestra opacidad descontenta.
En mis ojos el tiempo es ceguera
y mi eternidad una bandera
abierto al cielo azul de la soledad.
Sin orillas, sin destino, sin historia
el tiempo que pasa es mi gloria
y el susto de mi alma sin razones.
CANCIÓN PARA DJANIRA
El viento es el aprendiz de las horas lentas,
trae sus herramientas invisibles,
tu lija, tus peines finos,
talla su cabellera,
donde no caben gigantes falsificados,
y, sin corregir jamás sus defectos,
ya gruñe descontento y guaia
en apuros y va a la otra playa,
donde tal vez finalmente pueda establecerme
tu momento de arena—y descansa.
LOS MUERTOS
por qué celestial desorden
el cosmos de sangre me lleva mucho tiempo
el espeso aceite de los muertos?
¿Por qué ver a través de mi ojo?
¿Por qué usar mi cuerpo?
¿Si estoy vivo y él está muerto?
por que pacto de inconsentimiento
(o trato miserable)
¿Se ha acurrucado el muerto a mi lado?
Que placer mas descompuesto
haz mi pecho medio
del cofre ausente del muerto?
¿Por qué el peso del muerto?
es meter tu piel
entre el mío y el otro cuerpo.
Si es al gusto de los muertos
lo que como con disgusto
comer los muertos en mi boca.
¡Qué secreto desacuerdo!
solo ser el almacén
de un cuerpo vivo y uno muerto!
Él está lleno, yo estoy hueca.
SENTIMIENTO DEL TIEMPO
Zapatos envejecidos después de ser usados
Pero me fui solo a la misma desolada
Y las mariposas aterrizaron en mis dedos de los pies.
Las cosas estaban muertas, muy muertas,
Pero la vida tiene otras puertas, muchas puertas.
En la tierra yacían tres huesos
Pero hay imágenes que no sabría explicar: me superaron.
Las lágrimas corriendo podrían molestar
Pero nadie puede decir por qué debería pasar
Como un hombre que se ahoga entre las corrientes del mar.
Nadie puede decir por qué el eco envuelve la voz
Cuando somos niños y él corre detrás de nosotros.
Me sacaron fotos muchas veces
Pero mis padres no podían parar
Que la sonrisa se convierta en burla
Siempre ha sido así: Veo un cuarto oscuro
Donde sólo queda el encalado de una pared.
A menudo lo veo en grúas portuarias.
El esqueleto funesto de otro mundo muerto
Pero no sé cómo ver cosas más simples como el agua.
huí y encontré la cruz de los asesinados
Pero cuando volví, como si no hubiera vuelto,
Empecé a leer un libro y nunca tuve un descanso.
Mis pájaros cayeron sin sentido.
Pasaron muchas horas en la mirada del gato.
Pero yo no entendía el tiempo entonces como lo hago ahora.
No sabía que el tiempo se clava en la cara
Un camino oscuro, por donde pasa la hormiga
Luchando con la hoja.
El tiempo es mi disfraz
tres cosas
No consigo entender
El tiempo
Muerte
Tu apariencia; tu aspecto
el tiempo es demasiado largo
La muerte no tiene sentido
tu mirada me hace perder
no puedo medir
El tiempo
Muerte
Tu apariencia; tu aspecto
El tiempo, ¿cuándo cesa?
La muerte, ¿cuándo comienza?
¿Tu mirada, cuando se expresa?
tengo mucho miedo
Tiempo
De muerte
de tu mirada
El tiempo levanta el muro.
¿Será la muerte la oscuridad?
En tu mirada me busco
Las manos que buscan
Cuando la mirada adivina la vida
Se aferra a la mirada de otra criatura
El espacio se convierte en el marco
El tiempo golpea incierto sin medida
Las manos que se buscan se atascan
Los dedos estrechos se asemejan a garras.
Del ave de rapiña cuando agarra
La carne de otras aves indefensas
La piel se encuentra con la piel y se estremece
Oprime el pecho, el pecho que se estremece
La cara que la otra cara desafía
La carne que entra en la carne se consume
Suspira todo el cuerpo y se desmaya
Y triste llega a sus sentidos sediento y hambriento.
Amor Condusse Noi Ad Una Morte
desecha tu pudor
Deshazte de tu pudor con la camiseta
Y deja ala loca sin memoria
Una desnudez nacida para la gloria
Sufre de mi mirada que te heroiza
Todo lo que tiene tu cuerpo no te humaniza
Una fácil ceguera de la victoria
Y como la perfección no tiene historia
Tus parcelas son ligeras como la brisa
lento constante combinado
Un ángel en ti se opone a la lucha y al luto
Y caigo como un sol abandonado
A medida que el amor se desvanece, la paz se eleva
Tus pies rozando contra mis pies escucho
El aliento de la noche que te lleva.
a una bailarina
Quiero escribir mi verso ahora mismo
Donde el borde extremo de las candilejas
Silencia tus pies, y un dios se exalta a sí mismo
Como si el cuerpo fuera un pensamiento.
Más allá del escenario, está el pavimento
que nunca imaginamos en voz alta,
Donde tu paso puro sobresalta
Los sutiles pájaros del movimiento.
Te amo con un amor que todo lo pide
En el momento sensual cuando se explica
El deseo infinito de la tristeza,
Sin nunca explicar ni desentrañar,
Polilla que aterriza pero no se queda,
La gozosa tentación de la pureza.
Luana Alves
Licenciada en Letras
