Je parie que vous ne vous attendiez pas à celui-ci: Machado de Assis Était-il aussi poète? La réponse est… oui, il était aussi poète. Mais pourquoi entend-on si peu parler de cette facette du « Magicien de Cosme Velho » ?
Eh bien, cela arrive probablement parce que ce n'était pas dans le genre du poème que l'écrivain (considéré comme le plus grand de tous l'époque de la littérature brésilienne et l'une des plus importantes de la littérature en portugais) est plus Souligné. C'est peut-être une preuve supplémentaire qu'il n'est pas possible d'être un génie en tout.
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Bien qu'il fasse l'unanimité auprès du public et des critiques littéraires, Machado de Assis ne plaît pas à tout le monde en matière de poésie.
Son œuvre poétique ne peut être comparée à une œuvre en prose, abondante et d'une qualité indéniable. Nous ne disons pas que l'écrivain n'était pas un poète compétent, ce n'est pas cela; nous disons qu'en comparant sa production en prose (romans, nouvelles et chroniques) et sa production en vers, la seconde n'a pas le même impact que la première.
On peut même dire que Machado était un poète timide, alors qu'en prose il se laissait tout son génie, observable dans sa fine ironie, peut-être la plus grande de ses caractéristiques de écrivain.
Le fait est que l'œuvre poétique de ce qui est considéré comme le plus grand représentant de la littérature brésilienne mérite d'être visitée par vous, cher lecteur.
Pour cela, le site Escola Educação a sélectionné dix poèmes de Machado de Assis afin que vous puissiez vous immerger dans le versets de la « Sorcière de Cosme Velho » et être capable de percevoir les différences entre la prose Machado et le Machado poète.
Parmi ces poèmes figurent les vers que l'écrivain a écrits pour sa femme Carolina (à l'occasion de sa mort), considérés par beaucoup comme l'un des poèmes les plus beaux et les plus émouvants de la langue portugaise. Profitez-en et bonne lecture !
Caroline
Chérie, au pied du dernier lit
Où te reposes-tu de cette longue vie,
Me voici aller et venir, pauvre chéri,
Apportez-vous le cœur du compagnon.
Cette véritable impulsion d'affection
Que, malgré toutes les luttes humaines,
A rendu notre existence désirable
Et dans un coin il a mis le monde entier.
Je t'apporte des fleurs - restes cueillis
De la terre qui nous a vu passer ensemble
Et maintenant la mort nous quitte et nous sépare.
Que moi, si j'ai mal aux yeux
Pensées de la vie formulées,
Ce sont des pensées disparues et vécues.
A une dame qui m'a demandé des vers
Pensez à vous, vous trouverez
Meilleure poésie,
Vivacité, grâce, joie,
Douceur et paix.
Si j'ai déjà offert des fleurs un jour,
Quand un garçon
Ceux que je donne maintenant en ont assez
Mélancolie.
Une de vos heures
vaut un mois
Des âmes déjà desséchées.
Les soleils et les lunes
Je crois que Dieu les a créés
Pour d'autres vies.
livres et fleurs
Vos yeux sont mes livres.
Quel livre y a-t-il de mieux,
Qu'est-ce qu'il vaut mieux lire
La page d'amour ?
Les fleurs sont pour moi tes lèvres.
Où il y a la plus belle fleur,
Quoi de mieux à boire
Le baume de l'amour ?
en haut
Le poète avait atteint le sommet de la montagne,
Et quand je descendais le versant ouest,
vu quelque chose d'étrange,
Un mauvais chiffre.
Puis, se retournant vers le subtil, vers le céleste,
A la gracieuse Ariel, qui d'en bas l'accompagne,
D'un ton craintif et dur
Demandez ce qui va arriver.
Alors qu'un son festif et doux se perd dans l'air,
Ou comme si c'était
Une pensée vaine,
Ariel a rompu sans lui donner plus de réponses.
Pour descendre la pente
L'autre lui prit la main.
Cercle vicieux
Dansant dans les airs, la luciole gémissait sans cesse :
"J'aimerais être cette starlette blonde
Qui brûle dans le bleu éternel, comme une bougie éternelle !
Mais l'étoile, regardant jalousement la lune :
"Puis-je copier ta lumière transparente,
Que, de la colonne grecque à la fenêtre gothique,
Elle contemplait, en soupirant, le front bien-aimé et beau.
Mais la lune, regardant aigrement le soleil :
« Misère! Si j'avais cet énorme, celui-là
Clarté immortelle, que résume toute lumière !
Mais le soleil, inclinant la chapelle scintillante :
Je suis alourdi par ce brillant halo de chiffres...
Cette ombelle légère et démesurée m'ennuie...
Pourquoi ne suis-je pas né une simple luciole ?
ERREUR
C'est votre erreur. Je t'ai aimé un jour
Avec cet amour éphémère
qui est né dans la fantaisie
Et cela n'atteint pas le cœur;
Ce n'était pas de l'amour, c'était juste
Une légère impression;
Un désir indifférent,
En ta présence, je vis,
Mort, si tu étais absent,
Et si maintenant tu me vois insaisissable,
Si, comme avant, vous ne voyez pas
Mon encens poète
Je brûlerai à tes pieds,
C'est que, — comme le travail d'une journée,
Ce fantasme m'a échappé.
Pour que je t'aime, tu devrais
Un autre être et pas comme tu étais.
Vos chimères frivoles,
Votre vain amour de vous-même,
ce pendule glacé
Qu'appelles-tu cœur ?
C'étaient des liens très faibles
Pour que l'âme amoureuse
S'ils pouvaient m'arrêter;
Les essais ont échoué,
La malchance est venue contre toi,
Et bien que peu, tu as perdu
La gloire de me traîner
A votre voiture… Vaines chimères !
Pour que je t'aime, tu devrais
Un autre être et pas comme tu étais...
(Chrysalide – 1864)
Épitaphe du Mexique
Il plie le genou: — c'est un tombeau.
enveloppé en dessous
Gît le cadavre tiède
D'un peuple anéanti;
La prière mélancolique Priez autour de la croix.
Devant l'univers étonné
L'étrange leçon s'ouvrit,
Une lutte acharnée s'ensuivit
De force et de justice;
Contre la justice, ô siècle,
L'épée et l'obusier ont gagné.
La force indomptable a gagné;
Mais le malheureux perdant
Le mal, la douleur, la haine,
sur le visage dégradé
Il lui a craché dessus. Et la tache éternelle
Vos lauriers vont flétrir.
Et quand la voix fatidique
de la sainte liberté
Viens dans des jours prospères
Criez à l'humanité,
Alors je revis le Mexique
De la tombe apparaîtra.
(Chrysalide – 1864)
LE VER
Il y a une fleur qui se ferme
Céleste rosée et parfum.
Il l'a planté dans un sol fertile
Main bénéfique d'un chiffre.
Un ver dégoûtant et laid,
Apparu dans la boue mortelle,
Cherche cette fleur virginale
Et va dormir sur son sein.
Il mord, saigne, déchire et mine,
Il suce la vie et le souffle;
La fleur le calice s'incline;
Les feuilles, le vent les emporte.
Après, il ne reste même plus le parfum
Dans l'air de la solitude...
Cette fleur est le coeur,
Ce ver est la jalousie.
(Falenas – 1870)
sonnet de noël
Un homme, - c'était cette nuit amicale,
Nuit chrétienne, berceau du Nazaréen, —
En se remémorant les jours de l'enfance,
Et la danse animée, et la chanson animée,
Je voulais transporter au vers doux et agréable
Les sensations de ton âge ancien,
Cette même nuit de vieil ami,
Nuit chrétienne, berceau du Nazaréen.
Il a choisi le sonnet... la feuille blanche
Demandez-lui de l'inspiration; mais, flasque et boiteux,
La pénalité ne répond pas à votre geste.
Et, luttant en vain contre le mètre adverse,
Seul ce petit vers est sorti :
"Est-ce que ça changerait Noël ou est-ce moi ?"
les deux horizons
Eux. Ferreira Guimarães (1863)
Deux horizons ferment notre vie :
Un horizon, — le désir
Qu'il n'y a pas de retour;
Un autre horizon, — l'espoir
Des temps à venir;
Au présent, — toujours sombre, —
Vive l'âme ambitieuse
Dans l'illusion voluptueuse
Du passé et du futur.
Les douces boucles d'oreilles de l'enfance
Sous les ailes maternelles,
Le vol des hirondelles,
La vague en direct et les roses.
La jouissance de l'amour, rêvée
Dans un regard profond et brûlant,
Tel est le temps présent
L'horizon du passé.
Ou ambition de grandeur
Qui dans l'esprit était silencieux,
désir d'amour sincère
Que le cœur n'a pas apprécié;
Ou une vie calme et pure
A l'âme convalescente,
Tel est le temps présent
L'horizon du futur.
Dans le court terme des jours
Sous le ciel bleu, — tels sont
Frontières dans la mer de la vie:
Désir ou aspiration ;
A notre esprit brûlant,
Dans l'avidité du bien rêvé,
Le présent n'est jamais passé,
Le futur n'est jamais présent.
Quels schismes, mec? - Perdu
Dans la mer des souvenirs,
J'entends un écho ressenti
Des illusions passées.
Que cherches-tu, mec? - Regarder,
A travers l'immensité,
Lire la douce réalité
Des illusions du futur.
Deux horizons ferment notre vie.
Luana Alves
Diplômée en Lettres
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