Paulo Leminski occupe assurément une place privilégiée dans la littérature brésilienne. Peu d'écrivains ont atteint autant de popularité que l'homme de Curitiba, qui continue encore aujourd'hui d'attirer des admirateurs à travers le pays. L'œuvre de Paulo se perpétue pour sa qualité esthétique et sa représentativité. Épuisée reproduite sur les réseaux sociaux, un fait qui prouve que sa poésie ne s'est pas cantonnée à l'académie, elle a gagné lecteurs et fans, provoquant une anthologie récemment publiée de l'auteur à déplacer les best-sellers dans le nombre de des pansements.
Le travail de Paulo Leminski combine des éléments tels que la concision, l'irrévérence, la familiarité et la rigueur de la construction formelle. Il fut l'un des principaux représentants de la Marginal Poetry, également connue sous le nom de Mimeograph Generation, un courant qui regroupait des écrivains qui utilisaient le ressources visuelles de la publicité, ont renversé le canon littéraire et distribué leurs livres de manière indépendante, sans compter sur le soutien des grands éditeurs. Leminski a hérité d'une partie de l'esthétique concrétiste, un mouvement qui a émergé au Brésil dans les années 1950, étant considéré comme l'un de ses principaux noms, aux côtés d'écrivains tels que Décio Pignatari et Augusto de Des champs.
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Poète, romancier et traducteur, Paulo Leminski est né le 24 août 1944 à Curitiba, capitale du Paraná. Jeune homme, il entre en contact avec le latin, la théologie, la philosophie et la littérature classique et, à l'âge de 12 ans, il entre au monastère de São Bento, à São Paulo. En 1963, il abandonne sa vocation religieuse et en 1963, il publie cinq poèmes dans la revue Invenção (responsable de la publication de l'œuvre des poètes concrétistes). Il a enseigné l'histoire et l'écriture dans des cours pré-universitaires et est devenu plus tard directeur créatif et rédacteur dans des agences de publicité, ce qui a influencé sa production poétique. Le premier roman, Catatau, est sorti en 1975, un livre que l'auteur lui-même appellerait «prose expérimentale”.
Admirateur de la culture japonaise, Leminski était traducteur et disciple de Matsuo Bashô, l'un des poètes les plus célèbres de l'époque d'Edo au Japon. Bashô est considéré comme un maître du haikai, un type de poème court formé de trois vers, dont le premier et le troisième les vers sont des pentasyllabes, c'est-à-dire formés de cinq syllabes poétiques, et le deuxième vers est des heptasyllabes, formés de sept syllabes. L'intérêt pour la métrique orientale a fait de Leminski le principal promoteur de la poésie haïku au Brésil.
L'écrivain a également contribué de manière significative à la musique populaire brésilienne. Il s'est associé à des noms renommés tels que Caetano Veloso, Moraes Moreira, Arnaldo Antunes et Itamar Assumpção. Sa contribution en tant que critique littéraire et traducteur est également significative: parmi les principaux auteurs qu'il a traduits figurent James Joyce, Samuel Beckett, Yukio Mishima, Alfred Jarry, entre autres. Il décède prématurément, le 7 juin 1989, à l'âge de quarante-quatre ans, victime d'une cirrhose du foie.
Pour que vous puissiez voir par vous-même le génie et la créativité de l'un des écrivains les plus populaires et les plus aimés de notre littérature, le site Escola Educação a sélectionné quinze poèmes de Paulo Leminski qui seront certainement pour vous une invitation à dévoiler votre constructions. Bonne lecture!
au fond
En arrière-plan, en arrière-plan,
profondément,
nous voudrions
pour voir nos problèmes
résolu par décret
A partir de cette date,
ce chagrin sans remède
est considéré comme nul
et autour d'elle — silence perpétuel
éteint par la loi tout remords,
maudits soient ceux qui regardent en arrière,
il n'y a rien derrière
et rien d'autre
mais les problèmes ne sont pas résolus,
les problèmes ont une grande famille,
et le dimanche
tout le monde se promène
le problème, madame
et autres petits problèmes.
douleur élégante
Un homme qui souffre
C'est beaucoup plus élégant
marcher de côté comme ça
Comme si j'arrivais en retard
aller plus loin
Porter le poids de la douleur
Comme si je portais des médailles
Une couronne, un million de dollars
Ou quelque chose qui en vaut la peine
Opiums, Edens, Analgésiques
Ne me touche pas dans cette douleur
Elle est tout ce qu'il me reste
La souffrance sera mon dernier travail
nacelle d'hiver
Cette langue n'est pas la mienne,
n'importe qui s'en aperçoit.
Qui sait que je maudis les mensonges,
vous verrez que je ne mens que des vérités.
C'est comme ça que je me dis, moi, minime,
qui sait, je me sens, sait à peine.
Ce n'est pas ma langue.
La langue que je parle se bloque
une chanson lointaine
la voix, au-delà, pas un mot.
Le dialecte utilisé
à la marge gauche de la phrase,
voici le discours qui me plaît,
Moi, à moitié, j'en, moi, presque.
Ce que tu veux dire
Qu'est-ce que cela signifie dit.
ne continue pas à faire
ce que, un jour, j'ai toujours fait.
Pas seulement vouloir, vouloir,
chose que je n'ai jamais voulu.
Que veux-tu dire, dis.
Juste dire à un autre
ce qui, un jour, a été dit,
un jour tu seras heureux.
M de mémoire
Des livres connus par coeur
des milliers de poèmes.
Quel souvenir !
Se souvenir, comme ça, ça vaut le coup.
Ça vaut le gaspillage
Ulysse est revenu de Troie,
comme disait Dante,
le ciel ne vaut pas une histoire.
un jour le diable est venu
séduire un docteur Fausto.
Byron était vrai.
Fernando, personne, était faux.
Mallarmé était si pâle,
cela ressemblait plus à une page.
Rimbaud est parti pour l'Afrique,
Hemingway des Mirages.
Les livres savent tout.
Vous connaissez déjà ce dilemme.
Ils ne savent tout simplement pas que, au fond,
lire n'est rien de plus qu'une légende.
Avertissement aux naufragés
Cette page, par exemple,
il n'est pas né pour être lu.
Né pour être pâle,
un simple plagiat de l'Iliade,
quelque chose qui se tait
feuille qui retourne à la branche,
longtemps après la chute.
Né pour être à la plage,
Qui connaît Andromède, l'Antarctique
Himalaya, syllabe feutrée,
né pour être le dernier
celui qui n'est pas encore né.
Mots apportés de loin
par les eaux du Nil,
un jour, cette page, papyrus,
devra être traduit,
pour le symbole, pour le sanskrit,
pour tous les dialectes de l'Inde,
tu devras dire bonjour
ce qui n'est dit qu'à l'oreille,
il faudra que ce soit la pierre soudaine
où quelqu'un a laissé tomber le verre.
N'est-ce pas comme ça la vie ?
T'aimer est une chose de quelques minutes...
T'aimer est une question de minutes
La mort est moins que ton baiser
Tellement bon d'être à toi que je suis
J'ai renversé à tes pieds
Il reste peu de ce que j'étais
Ça dépend de toi d'être bon ou mauvais
Je serai ce que tu penses être pratique
Je serai plus qu'un chien pour toi
Une ombre qui te réchauffe
Un Dieu qui n'oublie pas
Un serviteur qui ne dit pas non
Quand ton père mourra, je serai ton frère
Je dirai les vers que tu veux
J'oublierai toutes les femmes
Je serai tellement et tout et tout le monde
Tu vas être dégoûté que je sois ça
Et je serai à votre service
Tant que mon corps dure
Tant que mes veines coulent
La rivière rouge qui s'enflamme
Quand je vois ton visage comme une torche
Je serai ton roi ton pain ton truc ton rocher
oui je serai là
Administration
Quand le mystère arrive,
tu me trouveras endormi,
demi-don pour samedi,
l'autre moitié, dimanche.
Il n'y a ni bruit ni silence,
quand le mystère grandit.
Le silence n'a pas de sens,
Je n'arrête jamais de regarder.
Mystère, quelque chose que je pense
plus de temps, moins de place.
Quand le mystère revient,
mon sommeil est si lâche,
il n'y a pas de peur dans le monde
qui peut me soutenir.
Minuit, livre ouvert.
papillons de nuit et moustiques
atterrir sur le texte incertain.
Ce serait le blanc de la feuille,
lumière qui ressemble à un objet ?
Qui connaît l'odeur du noir,
qui tombe là comme un reste ?
Ou les insectes
découverte de la parenté
avec les lettres de l'alphabet?
Réglage de la hâte et du présage
Écrivez dans l'espace.
Aujourd'hui, graphique dans le temps,
sur la peau, sur la paume, sur le pétale,
lumière de l'instant.
Soo dans le doute qui sépare
le silence de ceux qui crient
du scandale silencieux,
dans le temps, la distance, le carré,
que la pause, aile, prend
passer de la mésaventure au spasme.
Voici la voix, voici le dieu, voici le discours,
voici, la lumière s'est allumée dans la maison
et il ne rentre plus dans la pièce.
retard ponctuel
Hier et aujourd'hui, aime et déteste,
vaut-il la peine de vérifier l'horloge ?
Rien n'aurait pu être fait,
sauf le moment où c'était logique.
Personne n'a jamais été en retard.
bénédictions et malheurs
vient toujours à l'heure.
Tout le reste est du plagiat.
Est-ce que cette rencontre
entre le temps et l'espace
plus qu'un rêve je dis
ou un autre poème que je fais?
décalages
J'ai envoyé le mot à rimer,
elle ne m'a pas obéi.
Il a parlé de la mer, du ciel, des roses,
en grec, en silence, en prose.
Il semblait hors de son esprit,
la syllabe muette.
J'ai envoyé la phrase pour rêver,
et elle est entrée dans un labyrinthe.
Faire de la poésie, je pense, c'est juste ça.
Donner des ordres à une armée,
conquérir un empire défunt.
Poésie:
« paroles mises en musique » (Dante
via Pound), "un voyage à
inconnu » (Maïakovski), « noyaux
et de la moelle" (Ezra Pound), "le discours du
infaillible » (Goethe), « langue
tourné vers le vôtre
matérialité » (Jakobson),
« hésitation permanente entre le son et
sens » (Paul Valéry), « fondement de
être par la parole » (Heidegger),
"la religion originelle de l'humanité"
(Novalis), « les meilleurs mots
meilleur ordre » (Coleridge), « l'émotion
se souvenir dans la tranquillité »
(Wordsworth), "science et passion"
(Alfred de Vigny), « c'est fini avec
des mots, pas des idées » (Mallarmé),
"La musique faite avec des idées"
(Ricardo Reis/Fernando Pessoa), « un
faire semblant en effet » (Fernando
Pessoa), « critique de la vie » (Matthieu
Arnold), « mot-chose » (Sartre),
« La langue à l'état de pureté
sauvage » (Octavio Paz), « la poésie est
inspirer » (Bob Dylan), « concevoir
langue » (Décio Pignatari), « lo
impossible hecho possible » (Garcia
Lorca), "ce qui est perdu dans le
traduction (Robert Frost), « la liberté
de ma langue » (Paulo Leminski)…
la lune au cinéma
La lune est allée au cinéma,
il y avait un film drôle,
l'histoire d'une star
qui n'avait pas de petit ami.
Je ne l'ai pas fait parce que c'était juste
une très petite étoile,
de ceux qui, quand ils sortent,
personne ne le dira, quelle honte !
C'était une seule étoile,
personne ne la regardait
et toute la lumière qu'elle avait
ça tient dans une fenêtre.
La lune était si triste
avec cette histoire d'amour
qu'aujourd'hui encore la lune insiste :
« Aube, s'il te plait !
je voulais tellement
je voulais tellement
être un putain de poète
la souffrance de masse
pendant que je médite profondément
je voulais tellement
être un poète social
visage brûlé
au souffle des foules
plutôt
regarde moi ici
mettre du sel
dans cette soupe fine
ce qui est à peine suffisant pour deux.
Luana Alves
Diplômée en Lettres
