Fernando Pessoa è senza dubbio uno dei maestri della letteratura universale. Considerato, insieme a Camões, il più importante scrittore della letteratura portoghese, Pessoa raccolse eteronimi, attraverso i quali mostrò tutto il suo genio di poeta che non gli si addiceva; aveva bisogno di straripamenti per dare sfogo alla sua arte. Oltre ad aver prodotto in portoghese, ha scritto anche in inglese, visto che ha vissuto, durante l'infanzia e l'adolescenza, in Sudafrica.
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Gli eteronimi sono il marchio di fabbrica del poeta dai mille volti. Tutti loro hanno biografie (ognuno dei loro personaggi aveva la propria storia, con il diritto alla data di nascita, città nascita, professione, affiliazione e data di morte, ad eccezione di Ricardo Reis, la cui data di morte non è stata definita dal poeta) e stili Proprio. Fu attraverso il fenomeno dell'eteronimia che lo scrittore mostrò la sua versatilità e la sua immensa creatività, caratteristiche che diedero a Pessoa la fama di poeta eccentrico e misterioso, il che è comprensibile, poiché mai nella storia della letteratura uno scrittore ha mostrato tanta abilità nel costruire così personaggi letterari credibile.
Fernando António Nogueira Pessoa nasce a Lisbona, in Portogallo, il 13 giugno 1888. Il suo nome è associato alla prima fase del modernismo portoghese, noto anche come orfismo, un movimento che ha contribuito a fondare insieme a scrittori come Mário de Sá-Carneiro e Almada Negreiros. Sebbene abbia avuto una fruttuosa carriera letteraria, l'unico libro di poesie in portoghese pubblicato durante la sua vita fu Mensagem, nel 1934. Era alfabetizzato in inglese, a causa del periodo vissuto in Sud Africa (la carriera diplomatica del il patrigno trasferì la famiglia a Durban), così la maggior parte dei suoi libri furono scritti in quella lingua. Fu anche traduttore, e tra gli autori importanti che tradusse ci sono Lord Byron, Shakespeare e Edgar Alla Poe. Morì nella sua città natale il 30 novembre 1935, all'età di 47 anni.
Le sue poesie più note erano firmate dai suoi principali eteronimi: Alberto Caeiro, Álvaro de Campos e Ricardo Reis, oltre a un semi-eteronimo, Bernardo Soares, considerato l'alter ego di scrittore. Sotto l'eteronimo Bernardo Soares scrisse i frammenti che furono poi raccolti in O Livro do Desassego, una delle sue opere più importanti. In modo che tu conosca le poesie dell'ortonimo e anche degli eteronimi di uno dei più cialis 20mg importanti autori della lingua portoghese, il Educazione scolastica selezionato 15 poesie di Fernando Pessoa per farti immergere nel genio e nell'inventiva di questo magnifico scrittore.
Tabaccaio
Non sono niente.
Non sarò mai niente.
Non posso voler essere niente.
A parte questo, ho tutti i sogni del mondo dentro di me.
Le finestre della mia camera da letto,
Dalla mia stanza a uno dei milioni nel mondo.
che nessuno sa chi sia
(E se sapessero chi è, cosa saprebbero?),
Arrivi al mistero di una strada costantemente attraversata da persone,
In una strada inaccessibile a tutti i pensieri,
Reale, incredibilmente reale, certo, inconsapevolmente certo,
Con il mistero delle cose sotto le pietre e gli esseri,
Con la morte che mette l'umidità sui muri
e capelli bianchi negli uomini,
Con Destiny che guida il carro del tutto lungo la strada del niente.
Oggi sono sconfitto, come se conoscessi la verità.
Sono lucido oggi, come se stessi per morire,
E non aveva più una fratellanza con le cose
Altrimenti un addio, diventare questa casa e questo lato della strada
La fila di carrozze su un treno, e una partenza fischiata
Da dentro la mia testa,
E una scossa dei miei nervi e uno scricchiolio di ossa lungo la strada.
Oggi sono perplesso, come chi ha pensato e trovato e dimenticato.
Oggi sono combattuto tra la lealtà che devo
Alla Tabacaria dall'altra parte della strada, come una cosa reale all'esterno,
E la sensazione che tutto sia un sogno, come una cosa reale dentro.
Ho fallito in tutto.
Siccome non avevo obiettivi, forse tutto era niente.
L'apprendimento che mi hanno dato,
Sono sceso da esso attraverso la finestra sul retro della casa.
Quando non ti avevo
Quando non ti avevo
Amava la natura come un monaco calmo ama Cristo.
Ora amo la natura
Come un calmo monaco alla Vergine Maria,
Religiosamente, a modo mio, come prima,
Ma in un altro modo, più commovente e vicino...
Vedo meglio i fiumi quando vengo con te
Attraverso i campi fino alle rive dei fiumi;
Seduto accanto a te a guardare le nuvole
Li aggiusto meglio -
Non mi hai portato via la Natura...
Hai cambiato la Natura...
Hai portato la Natura ai miei piedi,
Perché esisti la vedo meglio, ma uguale,
Perché mi ami, io amo lei allo stesso modo, ma di più,
Perché mi hai scelto per averti e amarti,
I miei occhi la fissarono più a lungo
Su tutte le cose.
Non rimpiango quello che ero una volta
Perché lo sono ancora.
Mi pento solo di non averti amato una volta.
L'amore è una compagnia
L'amore è una compagnia.
Non so più camminare solo per i sentieri,
Perché non posso più camminare da solo.
Un pensiero visibile mi fa camminare più veloce
E vedi meno, e allo stesso tempo mi diverto davvero a vedere tutto.
Anche la sua assenza è qualcosa che è con me.
E mi piace così tanto che non so come desiderarla.
Se non la vedo, la immagino e sono forte come alberi ad alto fusto.
Ma se la vedo tremo, non so che fine abbia fatto quello che provo in sua assenza.
Tutto di me è qualsiasi forza che mi abbandona.
Tutta la realtà mi guarda come un girasole con la faccia in mezzo.
poesia in linea retta
Non ho mai conosciuto nessuno che sia stato picchiato.
Tutti i miei conoscenti sono stati campioni in tutto.
E io, così spesso vile, così spesso porco, così spesso vile,
così spesso irresponsabilmente parassita,
Inescusabilmente sporco.
io, che tante volte non ho avuto la pazienza di fare il bagno,
io, che tante volte sono stato ridicolo, assurdo,
Che ho pubblicamente avvolto i miei piedi in tappetini,
Che sono stato grottesco, meschino, sottomesso e arrogante,
Che ho sofferto corredo e silenzio,
Che quando non ho taciuto, sono stato ancora più ridicolo;
io, che sono stato comico con le cameriere d'albergo,
io, che ho sentito l'occhiolino dei garzoni,
Io, che ho fatto la vergogna finanziaria, ho preso in prestito senza pagare,
Io che, quando è arrivato il momento del pugno, mi sono accovacciato
Fuori dalla possibilità del pugno;
Io, che ho sofferto l'angoscia di piccole cose ridicole,
Scopro di non avere partner in tutto questo in questo mondo.
Tutti quelli che conosco che parlano con me
Mai avuto un atto ridicolo, mai subito corredo,
Non è mai stato altro che un principe - tutti quei principi - nella sua vita...
Vorrei poter sentire la voce umana di qualcuno
Che ha confessato non un peccato, ma un'infamia;
Che conti, non la violenza, ma la codardia!
No, sono tutti l'Ideale, se li sento e mi parlano.
Chi c'è in questo vasto mondo che mi confessi che una volta era vile?
O principi, miei fratelli,
Arre, sono stufo dei semidei!
Dove ci sono persone nel mondo?
Quindi sono solo io che sono vile e sbagliato su questa terra?
Potevano le donne non amarli,
Potrebbero essere stati traditi, ma mai ridicoli!
E io, che sono stato ridicolo senza essere tradito,
Come posso parlare con i miei superiori senza esitare?
io, che sono stato vile, letteralmente vile,
Vile nel senso meschino e infame della bassezza.
Non so se è l'amore che hai o l'amore che fingi
Non so se è l'amore che hai, o l'amore che fai finta,
Cosa mi dai? Dallo A me. Questo è sufficiente per me.
Dal momento che non lo sono per un po',
Sii giovane per sbaglio.
Poco gli dei ci danno, e il poco è falso.
Tuttavia, se lo danno, per quanto falso possa essere, il dono
È vero. Accettato,
Chiudo gli occhi: basta.
Cos'altro voglio?
il guardiano del gregge
non ho mai tenuto greggi,
Ma è come se li tenessi.
La mia anima è come un pastore,
Conosci il vento e il sole
E cammina per mano delle stagioni
Avanti e guarda.
Tutta la pace della natura senza persone
Vieni a sederti accanto a me.
Ma divento blu come un tramonto
Alla nostra immaginazione,
Quando fa freddo in fondo alla pianura
E senti entrare la notte
Come una farfalla attraverso la finestra.
Ma la mia tristezza è tranquilla
Perché è naturale e giusto
Ed è ciò che deve essere nell'anima
Quando pensi già che esista
E le mani raccolgono fiori senza che lei se ne accorga.
Come un rumore metallico
Oltre la curva della strada,
I miei pensieri sono felici.
Mi dispiace solo sapere che sono felici,
Perché se non lo sapessi,
Invece di essere felice e triste,
Sarebbero felici e contenti.
Pensare è scomodo come camminare sotto la pioggia
Quando il vento cresce e sembra che piova di più.
Non ho ambizioni o desideri
Essere un poeta non è la mia ambizione
È il mio modo di stare da solo.
E se lo desidero a volte
Per immaginare, essere un agnellino
(O essere l'intera mandria
Camminare sparsi sul fianco della collina
Essere molte cose felici allo stesso tempo),
È solo perché sento quello che scrivo al tramonto,
O quando una nuvola passa la mano sulla luce
E un silenzio corre attraverso l'erba fuori.
Amore
L'AMORE, quando si rivela,
Impossibile rivelare.
È bello guardarla,
Ma non sa come parlarle.
Chi vuole dire quello che sente
Non sa cosa dire.
Parlato: Sembra che si trova...
Cala: sembra dimenticare…
Ah, ma se avesse indovinato,
Se potessi sentire lo sguardo,
E se ti bastasse uno sguardo
Sapere che la amano!
Ma chi è dispiaciuto, taccia;
Chi vuole dire quanto ti senti
È senz'anima né parola,
Sii solo, completamente!
Ma se questo può dirtelo
Quello che non oso dirti,
Non dovrò più parlare con te
Perché ti sto dicendo...
ode marittima
Solo, sul molo deserto, questa mattina d'estate,
Guardo a lato del bar, guardo l'Indefinito,
Guardo e sono felice di vedere,
Piccolo, nero e chiaro, un piroscafo in arrivo.
Viene molto lontano, nitido, classico a modo suo.
Lascia la frangia vuota del suo fumo nell'aria lontana dietro di sé.
Arriva, e la mattina va con lei, e nel fiume,
Qua, là, la vita marittima si sveglia,
Le vele sono spiegate, i rimorchiatori avanzano,
Piccole barche appaiono dietro le navi nel porto.
C'è una vaga brezza.
Ma la mia anima è con ciò che vedo di meno.
Con il pacchetto in arrivo,
Perché è con la Distanza, con il Mattino,
Con il senso marittimo di quest'Ora,
Con la dolente dolcezza che mi sale come nausea,
Come uno che comincia ad ammalarsi, ma nello spirito.
Guardo il piroscafo da lontano, con una grande indipendenza d'animo,
E dentro di me una ruota inizia a girare, lentamente.
I pacchetti che entrano al bar la mattina
Porta i miei occhi con te
Il mistero gioioso e triste di chi arriva e chi parte.
Riportano ricordi di moli lontani e altri momenti
Altrimenti la stessa umanità in altri punti.
Ogni attracco, ogni partenza da una nave,
È - lo sento in me come il mio sangue -
Inconsapevolmente simbolico, terribilmente
Minaccia di significati metafisici
Che disturba in me chi ero...
Ah, tutto il molo è un desiderio di pietra!
E quando la nave lascia il molo
E all'improvviso ti accorgi che si è aperto uno spazio
Tra il molo e la nave,
Ho, non so perché, un'angoscia recente,
Una foschia di sentimenti di tristezza
Che risplende al sole delle mie ansie erbose
Come la prima finestra dove colpisce l'alba,
E mi circonda con un ricordo di qualcun altro
Che era misteriosamente mio.
autopsicografia
Il poeta è un pretendente.
Fingere così completamente
Chi finge persino di essere dolore
Il dolore che sente davvero.
E quelli che leggono ciò che scrive,
Nel dolore si sentono bene,
Non i due che aveva,
Ma solo quello che non hanno.
E così sui binari delle ruote
Gira, ragione divertente,
Questo treno di funi
Quello che si chiama cuore.
Compleanno
Quando hanno festeggiato il mio compleanno,
Ero felice e nessuno era morto.
Nella vecchia casa, fino al mio compleanno era una tradizione da secoli,
E la gioia di tutti, e la mia, era giusta con qualsiasi religione.
Quando hanno festeggiato il mio compleanno,
avevo la grande salute di non accorgermi di nulla,
Dall'essere intelligente alla famiglia,
E non avere le speranze che gli altri avevano per me.
Quando sono arrivato a sperare, non sapevo più sperare.
Quando sono arrivato a guardare la vita, avevo perso il senso della vita.
Sì, quello che avrei dovuto essere me stesso,
Quello che ero di cuore e parentela.
Quello che ero delle serate semiprovinciali,
Quello che ero per amarmi e per essere un ragazzo,
Quello che ero - oh mio Dio!, quello che so solo oggi che ero...
Quanto lontano!…
(non credo...)
Il momento in cui hanno festeggiato il mio compleanno!
Quello che sono oggi è come l'umidità nel corridoio in fondo alla casa,
Ho messo la griglia sui muri...
Quello che sono oggi (e la casa di chi mi ha amato trema attraverso il mio
lacrime),
Quello che sono oggi è aver venduto la casa,
È che sono morti tutti,
È il fatto che sopravvivo a me stesso come un fiammifero freddo...
Ai tempi in cui festeggiavano il mio compleanno...
Che il mio amore, come persona, quella volta!
Il desiderio fisico dell'anima di ritrovarsi lì,
In un viaggio metafisico e carnale,
Con una dualità di me per me...
Mangiare il passato come pane affamato, non c'è tempo per imburrarsi i denti!
Ho così tanto sentimento
Ho così tanto sentimento
Il che spesso mi convince
Perché sono sentimentale?
Ma riconosco, misurandomi,
Che tutto questo è pensiero,
Che non mi sentivo affatto.
Abbiamo, tutti noi che viviamo,
Una vita vissuta
E un'altra vita a cui si pensa,
E l'unica vita che abbiamo
È quello che è diviso
Tra vero e sbagliato.
Ma qual è quello vero?
E cosa c'è che non va, nessuno
Potrai spiegarci;
E viviamo in un certo senso
Che vita abbiamo
Ecco a cosa devi pensare.
Presagio
L'amore, quando si rivela,
Impossibile rivelare.
È bello guardarla,
Ma non sa come parlarle.
Chi vuole dire quello che sente
Non sa cosa dire.
Parlato: Sembra che si trova...
Cala: sembra dimenticare…
Ah, ma se avesse indovinato,
Se potessi sentire lo sguardo,
E se ti bastasse uno sguardo
Sapere che la amano!
Ma chi è dispiaciuto, taccia;
Chi vuole dire quanto ti senti
È senz'anima né parola,
Sii solo, completamente!
Ma se questo può dirtelo
Quello che non oso dirti,
Non dovrò più parlare con te
Perché ti sto dicendo...
Non so quante anime ho
Non so quante anime ho.
Ogni momento sono cambiato.
Mi strani continuamente.
Non mi sono mai visto né finito.
Da tanto essere, ho solo un'anima.
Chi ha un'anima non è calmo.
Chi vede è proprio ciò che vede,
Chi sente non è chi è,
Attento a ciò che sono e vedo,
Divento loro e non me.
Ogni mio sogno o desiderio
È ciò che è nato e non mio.
Sono il mio paesaggio;
Guardo il mio passaggio,
Diversi, mobili e soli,
Non so come sentirmi dove sono.
Quindi, ignaro, sto leggendo
Come pagine, il mio essere.
Ciò che segue non prevedendo,
Cosa è successo da dimenticare.
Annoto a margine di quanto letto
Quello che pensavo di sentire.
Lo rileggo e dico: "Sono stato io?"
Dio lo sa, perché l'ha scritto lui.
Tutte le lettere d'amore...
Tutte le lettere d'amore lo sono
Ridicolo.
Non sarebbero lettere d'amore se non lo fossero
Ridicolo.
Ho anche scritto ai miei tempi lettere d'amore,
Come gli altri,
Ridicolo.
Le lettere d'amore, se c'è amore,
Deve essere
Ridicolo.
Ma dopotutto,
Solo le creature che non hanno mai scritto
Lettere d'amore
è che lo sono
Ridicolo.
Vorrei averlo avuto nel momento in cui stavo scrivendo
senza accorgersene
Lettere d'amore
Ridicolo.
La verità è che oggi
i miei ricordi
Da queste lettere d'amore
è che lo sono
Ridicolo.
(Tutte le parole strane,
Come i sentimenti strani,
sono naturalmente
Ridicolo.)
Il cieco e la chitarra
Vari rumori dalla strada
Passa alto per me che seguo.
Capisco: ogni cosa è tua
Sento: ogni suono è tuo.
Sono come la spiaggia che invade
Un mare che scende ancora.
Ah, in tutto questo la verità
Sono solo io che devo morire.
Dopo che ho cessato, il rumore.
No, non aggiusto niente
Al mio concetto perduto
Come un fiore sulla strada.
Sono arrivato alla finestra
Perché ho sentito cantare.
È un cieco e la chitarra
Chi sta piangendo.
Entrambi sono dispiaciuti
sono una cosa
Chi va in giro per il mondo
Facendolo male.
Anch'io sono cieco
Cantare per strada
la strada è più grande
E non chiedo niente.
Luana Alves
Laureato in Lettere
