Fernando Pesso is zonder twijfel een van de meesters van de universele literatuur. Samen met Camões beschouwd als de belangrijkste schrijver in de Portugese literatuur, verzamelde Pessoa heteroniemen, waarmee hij al zijn genialiteit als dichter toonde die niet bij hem paste; hij had overlopen nodig om zijn kunst te ventileren. Behalve dat hij in het Portugees produceerde, schreef hij ook in het Engels, aangezien hij tijdens zijn jeugd en adolescentie in Zuid-Afrika woonde.
Bekijk meer
Itaú Social 2022 zal 2 miljoen fysieke en...
NGO Pró-Saber SP biedt gratis cursussen aan onderwijzers
De heteroniemen zijn het handelsmerk van de dichter met meerdere gezichten. Ze hebben allemaal biografieën (elk van hun personages had hun eigen verhaal, met recht op geboortedatum, stad geboorte, beroep, affiliatie en overlijdensdatum, met uitzondering van Ricardo Reis, wiens overlijdensdatum niet door de dichter werd bepaald) en stijlen eigen. Door het heteroniemfenomeen toonde de schrijver zijn veelzijdigheid en immense creativiteit, eigenschappen die Pessoa de faam bezorgden van een excentrieke dichter en mysterieus, wat begrijpelijk is, want nog nooit eerder in de geschiedenis van de literatuur heeft een schrijver zo'n vaardigheid getoond in het bouwen van literaire karakters geloofwaardig.
Fernando António Nogueira Pessoa werd geboren in Lissabon, Portugal, op 13 juni 1888. Zijn naam wordt geassocieerd met de eerste fase van het Portugese modernisme, ook wel bekend als het orfisme, een beweging die hij mede heeft opgericht naast schrijvers als Mário de Sá-Carneiro en Almada Negreiros. Hoewel hij een vruchtbare literaire carrière had, was Mensagem, in 1934, het enige dichtbundel in het Portugees dat tijdens zijn leven werd gepubliceerd. Hij was geletterd in het Engels, als gevolg van de periode dat hij in Zuid-Afrika woonde (de diplomatieke carrière van de stiefvader verhuisde het gezin naar Durban), dus de meeste van zijn boeken waren in die taal geschreven. Hij was ook vertaler, en onder de belangrijke auteurs die hij vertaalde zijn Lord Byron, Shakespeare en Edgar Alla Poe. Hij stierf in zijn geboorteplaats op 30 november 1935, 47 jaar oud.
Zijn bekendste gedichten werden ondertekend door zijn belangrijkste heteroniemen: Alberto Caeiro, Álvaro de Campos en Ricardo Reis, evenals een semi-heteroniem, Bernardo Soares, beschouwden het alter ego van auteur. Onder het heteroniem Bernardo Soares schreef hij de fragmenten die later werden verzameld in O Livro do Desassego, een van zijn belangrijkste werken. Zodat je de gedichten van het orthoniem en ook van de heteroniemen van een van de meesten kent cialis 20 mg belangrijke auteurs van de Portugese taal, de Schoolonderwijs geselecteerd 15 gedichten van Fernando Pessoa om jezelf onder te dompelen in het genie en de vindingrijkheid van deze magnifieke schrijver.
Tabakswinkel
Ik ben niks.
Ik zal nooit iets zijn.
Ik kan niets willen zijn.
Afgezien daarvan heb ik alle dromen van de wereld in mij.
Mijn slaapkamerramen,
Van mijn kamer naar een van de miljoenen op de wereld.
dat niemand weet wie hij is
(En als ze wisten wie het is, wat zouden ze dan weten?),
Je komt bij het mysterie van een straat die constant wordt doorkruist door mensen,
Naar een straat die ontoegankelijk is voor alle gedachten,
Echt, onmogelijk echt, zeker, onbewust zeker,
Met het mysterie van dingen onder stenen en wezens,
Met de dood die vocht op de muren smeert
en wit haar bij mannen,
Met Destiny die de wagen van alles bestuurt op de weg van niets.
Ik ben vandaag verslagen, alsof ik de waarheid kende.
Ik ben helder vandaag, alsof ik op het punt stond dood te gaan,
En had geen broederschap meer met dingen
Anders een afscheid, dit huis en deze kant van de straat worden
De rij wagons in een trein en een gefloten vertrek
Vanuit mijn hoofd,
En onderweg een schok van mijn zenuwen en gekraak van botten.
Vandaag sta ik perplex, als iemand die dacht en vond en vergat.
Vandaag ben ik verscheurd tussen de loyaliteit die ik verschuldigd ben
Naar de Tabacaria aan de overkant, net echt aan de buitenkant,
En het gevoel dat alles een droom is, alsof het van binnen echt is.
Ik faalde in alles.
Omdat ik geen doelen had, was alles misschien niets.
Het leren dat ze me gaven,
Ik klom er uit door het achterraam van het huis.
Toen ik jou niet had
Toen ik jou niet had
Hij hield van de natuur zoals een kalme monnik van Christus houdt.
Nu hou ik van de natuur
Als een kalme monnik voor de Maagd Maria,
Religieus, op mijn eigen manier, zoals voorheen,
Maar op een andere, meer ontroerende en nabije manier...
Ik zie de rivieren beter als ik met jou meega
Door de velden naar de oevers van de rivieren;
Naast je zitten kijken naar de wolken
Ik repareer ze beter —
Je hebt de natuur niet van mij afgenomen...
Je hebt de natuur veranderd...
Je bracht de natuur aan mijn voeten,
Omdat je bestaat, zie ik haar beter, maar hetzelfde,
Omdat je van me houdt, hou ik van haar op dezelfde manier, maar meer
Omdat je mij koos om jou te hebben en van je te houden,
Mijn ogen staarden haar langer aan
Over alle dingen.
Ik heb geen spijt van wat ik ooit was
Want dat ben ik nog steeds.
Het spijt me gewoon dat ik niet een keer van je hield.
Liefde is een bedrijf
Liefde is een bedrijf.
Ik weet niet meer hoe ik alleen over de paden moet lopen,
Omdat ik niet meer alleen kan lopen.
Een zichtbare gedachte laat me sneller lopen
En minder zien, en tegelijkertijd echt genieten van alles zien.
Zelfs haar afwezigheid is iets dat bij mij is.
En ik vind haar zo leuk dat ik niet weet hoe ik haar moet willen.
Als ik haar niet zie, stel ik me haar voor en ben ik sterk als hoge bomen.
Maar als ik haar zie, beef ik, ik weet niet wat er is geworden van wat ik voel in haar afwezigheid.
Alles van mij is elke kracht die mij in de steek laat.
De hele werkelijkheid kijkt me aan als een zonnebloem met haar gezicht in het midden.
rechtlijnig gedicht
Ik heb nog nooit iemand gekend die in elkaar is geslagen.
Al mijn kennissen zijn overal kampioenen in geweest.
En ik, zo vaak basaal, zo vaak varken, zo vaak gemeen,
Ik parasiet zo vaak onverantwoordelijk,
Onvergeeflijk vies.
Ik, die zo vaak niet het geduld heb gehad om in bad te gaan,
Ik, die zo vaak belachelijk en absurd ben geweest,
Dat ik in het openbaar mijn voeten in tag-tapijten heb gewikkeld,
Dat ik grotesk, bekrompen, onderdanig en arrogant ben geweest,
Dat ik uitbundigheid en stilte heb geleden,
Dat als ik niet gezwegen heb, ik nog belachelijker ben geweest;
Ik, die komisch ben geweest tegen hotelmeisjes,
Ik, die de knipoog van de vrachtjongens heb gevoeld,
Ik, die financiële schande heb gemaakt, geleend zonder te betalen,
Ik, die, toen de tijd voor de stoot kwam, op mijn hurken zat
Uit de mogelijkheid van de klap;
Ik, die de angst van belachelijke kleine dingen heb geleden,
Ik merk dat ik geen partner heb in dit alles in deze wereld.
Iedereen die ik ken die tegen me praat
Nooit een belachelijke daad gehad, nooit uitzet gehad,
Hij was nooit anders dan een prins - allemaal prinsen - in zijn leven ...
Ik wou dat ik iemands menselijke stem kon horen
Dat hij geen zonde bekende, maar een schande;
Laat het tellen, geen geweld, maar lafheid!
Nee, ze zijn allemaal het Ideaal, als ik ze hoor en tegen me praat.
Wie is er in deze wijde wereld die mij bekent dat hij ooit gemeen was?
O prinsen, mijn broeders,
Arre, ik heb genoeg van halfgoden!
Waar zijn er mensen in de wereld?
Dus ik ben de enige die gemeen en verkeerd is op deze aarde?
Hadden de vrouwen niet van hen kunnen houden,
Ze zijn misschien verraden - maar nooit belachelijk!
En ik, die belachelijk ben geweest zonder verraden te zijn,
Hoe kan ik zonder aarzelen met mijn superieuren praten?
Ik, die gemeen ben geweest, letterlijk gemeen,
Vile in het onbeduidende en beruchte gevoel van gemeenheid.
Ik weet niet of het de liefde is die je hebt, of de liefde die je doet alsof
Ik weet niet of het liefde is die je hebt, of liefde die je doet alsof
Wat geef je mij? Geef het aan mij. Dat is genoeg voor mij.
Aangezien ik een tijdje niet ben,
Wees me per ongeluk jong.
Weinig geven de goden ons, en het weinige is vals.
Als ze het echter, hoe vals het ook mag zijn, het geschenk geven
Het is waar. Geaccepteerd,
Ik sluit mijn ogen: het is genoeg.
Wat wil ik nog meer?
de veehouder
Ik heb nooit kuddes gehouden,
Maar het is alsof je ze bewaart.
Mijn ziel is als een herder,
Ken de wind en de zon
En loopt langs de hand van de Seizoenen
Volgende en kijk.
Alle rust van de natuur zonder mensen
Kom naast me zitten.
Maar ik word blauw als een zonsondergang
Tot onze verbeelding,
Als het koud wordt op de bodem van de vlakte
En voel de nacht binnenkomen
Als een vlinder door het raam.
Maar mijn verdriet is stil
Omdat het natuurlijk en eerlijk is
En het is wat er in de ziel moet zijn
Wanneer je al denkt dat het bestaat
En de handen plukken bloemen zonder dat ze het merkt.
Als een ratelend geluid
Voorbij de bocht in de weg,
Mijn gedachten zijn blij.
Het spijt me alleen te weten dat ze gelukkig zijn,
Want als je het niet wist,
In plaats van blij en verdrietig te zijn,
Ze zouden gelukkig en tevreden zijn.
Nadenken is ongemakkelijk, net als lopen in de regen
Als de wind toeneemt en het lijkt alsof het meer regent.
Ik heb geen ambities of verlangens
Dichter zijn is niet mijn ambitie
Het is mijn manier van alleen zijn.
En als ik soms wil
Om je voor te stellen, een lammetje te zijn
(Of wees de hele kudde
Om verspreid over de heuvel te lopen
Veel gelukkige dingen tegelijkertijd zijn),
Het is gewoon omdat ik voel wat ik schrijf bij zonsondergang,
Of wanneer een wolk met zijn hand over het licht gaat
En buiten loopt er een stilte door het gras.
Liefde
LIEFDE, wanneer het zich openbaart,
Kan niet onthullen.
Het voelt goed om naar haar te kijken,
Maar hij weet niet hoe hij met haar moet praten.
Die wil zeggen wat hij voelt
Hij weet niet wat hij moet zeggen.
Gesproken: Het lijkt alsof het ligt...
Cala: lijkt te vergeten...
Ah, maar als ze het raadde,
Als ik de blik kon horen,
En of één blik genoeg voor je was
Om te weten dat ze van haar houden!
Maar degenen die spijt hebben, zwijg;
Wie wil zeggen hoeveel je voelt
Het is zonder ziel of spraak,
Wees alleen, helemaal!
Maar als dit je kan vertellen
Wat ik je niet durf te vertellen,
Ik hoef niet meer met je te praten
Want ik zeg je...
maritieme ode
Alleen, op de verlaten pier, deze zomerochtend,
Ik kijk naar de zijkant van de bar, ik kijk naar de Onbepaalde,
Ik kijk en ik ben blij om te zien,
Klein, zwart en helder, een stoomboot die binnenkomt.
Het komt heel ver, knapperig, klassiek op zijn eigen manier.
Het laat de lege rand van zijn rook achter zich in de verre lucht.
Het komt binnen, en de ochtend gaat ermee naar binnen, en in de rivier,
Hier, daar wordt het maritieme leven wakker,
Zeilen worden gehesen, sleepboten rukken op,
Kleine boten verschijnen achter de schepen in de haven.
Er staat een vaag briesje.
Maar mijn ziel is bij wat ik minder zie.
Met het inkomende pakket,
Omdat hij bij de Afstand is, bij de Ochtend,
Met het maritieme gevoel van dit Uur,
Met de pijnlijke zoetheid die als misselijkheid in me opkomt,
Als iemand die ziek begint te worden, maar in de geest.
Ik kijk van verre naar de stoomboot, met een grote onafhankelijkheid van ziel,
En in mij begint langzaam een wiel te draaien.
De pakjes die 's morgens de bar binnenkomen
Breng mijn ogen met je mee
Het vreugdevolle en droevige mysterie van wie er aankomt en vertrekt.
Ze roepen herinneringen op aan verre dokken en andere momenten
Anders dezelfde mensheid op andere punten.
Elke aanlegplaats, elk verlaten van een schip,
Het is - ik voel het in mij als mijn bloed -
Onbewust symbolisch, vreselijk
Bedreiging van metafysische betekenissen
Dat stoort in mij wie ik was...
Ah, de hele pier is een verlangen gemaakt van steen!
En wanneer het schip het dok verlaat
En je merkt ineens dat er een ruimte is ontstaan
Tussen de pier en het schip,
Ik heb, ik weet niet waarom, een recente angst,
Een waas van gevoelens van verdriet
Dat schijnt in de zon van mijn grassige angsten
Zoals het eerste raam waar de dageraad toeslaat,
En omringt me met een herinnering aan iemand anders
Dat het op mysterieuze wijze van mij was.
autopsychografie
De dichter is een pretendent.
Doen alsof zo volledig
Die zelfs doet alsof hij pijn doet
De pijn die hij echt voelt.
En degenen die lezen wat hij schrijft,
Bij pijn voelen ze zich goed,
Niet de twee die hij had,
Maar alleen degene die ze niet hebben.
En zo op de wielrails
Spins, vermakelijke reden,
Deze touwtrein
Wat heet hart.
Verjaardag
Toen ze mijn verjaardag vierden,
Ik was gelukkig en niemand was dood.
In het oude huis, tot mijn verjaardag was het eeuwenlang een traditie,
En de vreugde van iedereen, en de mijne, klopte met elke religie.
Toen ze mijn verjaardag vierden,
Ik had de geweldige gezondheid niets te merken,
Van slim zijn tot familie,
En niet de hoop hebben die anderen voor mij hadden.
Toen ik begon te hopen, wist ik niet meer hoe ik moest hopen.
Toen ik naar het leven kwam kijken, was ik de zin van het leven kwijt.
Ja, wat ik zelf moest zijn,
Wat ik was van hart en verwantschap.
Wat ik was van half-provinciale avonden,
Wat ik was door van mij te houden en dat ik een jongen was,
Wat ik was - oh mijn God!, wat ik alleen vandaag weet dat ik was ...
Hoe ver!…
(Ik denk het niet...)
De tijd dat ze mijn verjaardag vierden!
Wat ik vandaag ben, is als het vocht in de gang aan het einde van het huis,
Ik heb de grill aan de muren gehangen...
Wat ik vandaag ben (en het huis van degenen die van me hielden beeft door mijn
tranen),
Wat ik vandaag ben, is dat ik het huis heb verkocht,
Is dat ze allemaal stierven,
Het is dat ik mezelf overleef als een koude lucifer...
Vroeger toen ze mijn verjaardag vierden...
Dat mijn liefde, als persoon, die tijd!
Het fysieke verlangen van de ziel om zichzelf daar weer te vinden,
Op een metafysische en vleselijke reis,
Met een dualiteit van mij voor mij...
Het verleden eten als uitgehongerd brood, geen tijd om je tanden te poetsen!
Ik heb zoveel gevoel
Ik heb zoveel gevoel
Wat mij vaak overtuigt
Waarom ben ik sentimenteel?
Maar ik erken, terwijl ik mezelf meet,
Dat dit alles is gedacht,
Dat ik helemaal niets voelde.
We hebben, wij allemaal die leven,
Een leven dat geleefd wordt
En een ander leven waaraan gedacht wordt,
En het enige leven dat we hebben
Het is degene die verdeeld is
Tussen waar en fout.
Maar welke is de echte?
En wat is er aan de hand, niemand
Je kunt ons uitleggen;
En we leven op een bepaalde manier
Wat een leven hebben we
Dat is waar je aan moet denken.
Voorteken
Liefde, wanneer het zich openbaart,
Kan niet onthullen.
Het voelt goed om naar haar te kijken,
Maar hij weet niet hoe hij met haar moet praten.
Die wil zeggen wat hij voelt
Hij weet niet wat hij moet zeggen.
Gesproken: Het lijkt alsof het ligt...
Cala: lijkt te vergeten...
Ah, maar als ze het raadde,
Als ik de blik kon horen,
En of één blik genoeg voor je was
Om te weten dat ze van haar houden!
Maar degenen die spijt hebben, zwijg;
Wie wil zeggen hoeveel je voelt
Het is zonder ziel of spraak,
Wees alleen, helemaal!
Maar als dit je kan vertellen
Wat ik je niet durf te vertellen,
Ik hoef niet meer met je te praten
Want ik zeg je...
Ik weet niet hoeveel zielen ik heb
Ik weet niet hoeveel zielen ik heb.
Elk moment veranderde ik.
Voortdurend raar me uit.
Ik heb mezelf nooit gezien, noch geëindigd.
Van zoveel zijn, heb ik alleen een ziel.
Degenen die een ziel hebben, zijn niet kalm.
Wie ziet is precies wat hij ziet,
Wie voelt is niet wie hij is,
Aandachtig voor wat ik ben en zie,
Ik word hen en niet ik.
Mijn elke droom of wens
Het is wat geboren wordt en niet het mijne.
ik ben mijn eigen landschap;
Ik kijk naar mijn voorbijgaan,
Divers, mobiel en alleen,
Ik weet niet hoe ik me moet voelen waar ik ben.
Dus onbewust ben ik aan het lezen
Zoals pagina's, mijn wezen.
Wat volgt niet voorzien,
Wat is er gebeurd met vergeten.
Ik noteer aan de zijlijn wat ik lees
Wat ik dacht dat ik voelde.
Ik herlees het en zeg: "Was ik het?"
God weet het, want hij schreef het.
Allemaal liefdesbrieven...
Alle liefdesbrieven zijn
Belachelijk.
Het zouden geen liefdesbrieven zijn als ze dat niet waren
Belachelijk.
Ik schreef in mijn tijd ook liefdesbrieven,
Net als de anderen,
Belachelijk.
De liefdesbrieven, als er liefde is,
Moet zijn
Belachelijk.
Maar tenslotte,
Alleen de wezens die nooit schreven
Liefdesbrieven
is dat ze zijn
Belachelijk.
Ik wou dat ik het had in de tijd dat ik aan het schrijven was
zonder het te merken
Liefdesbrieven
Belachelijk.
De waarheid is dat vandaag
mijn herinneringen
Van deze liefdesbrieven
is dat ze zijn
Belachelijk.
(Alle rare woorden,
Zoals de vreemde gevoelens,
zijn van nature
Belachelijk.)
De blinde man en de gitaar
Verschillende geluiden van de straat
Het gaat mij hoog te boven dat ik volg.
Ik zie het: elk ding is van jou
Ik hoor: elk geluid is van jou.
Ik ben als het strand dat binnenvalt
Een zee die weer afdaalt.
Ah, in dit alles de waarheid
Het is gewoon dat ik moet sterven.
Nadat ik ophoud, het geluid.
Nee, ik pas niets aan
Naar mijn verloren concept
Als een bloem op de weg.
Ik kwam bij het raam
Omdat ik hoorde zingen.
Het is een blinde man en de gitaar
Wie huilt.
Beiden hebben spijt
zijn één ding
Die de wereld rondloopt
Het pijn doen.
Ik ben ook blind
Zingen onderweg
de weg is groter
En ik vraag nergens om.
Luana Alves
Afgestudeerd in Letteren
