15 dikt til mamma

Mor, enkelt og søtt ord, at til tross for å være en innholdsmessig kan betegnes som en verb, med henvisning til handlingen til kjærlighet.

Blodmor, adoptivmor, gudmor, bestemormor, tantemor, søstermor, lærermor, venninnemor, flere er personifikasjoner av en mor. Med hans representativitet i samfunnet ble det tildelt en dag i kalenderen for å hedre ham: Morsdag, den andre søndagen i mai.

Noen forfattere oversatte følelsene til barna sine, gjennom brev og i form av poesi. Se 15 dikt til mamma:

dikt om mor

Mother av Mario Quintana

MOR…
Det er bare tre bokstaver,
De med det velsignede navnet:
Tre små bokstaver, ikke noe mer...
Og i dem passer det uendelige
Og et så lite ord
Selv ateister innrømmer
Du er på størrelse med himmelen
Og bare mindre enn Gud!

For å prise vår mor,
Det er greit å si
Det trenger aldri å være så stort.
Som det gode hun vil ha oss.

et så lite ord
Leppene mine vet godt
at du er på størrelse med himmelen
Og bare mindre enn Gud!

For alltid, av Carlos Drummond de Andrade

Hvorfor tillater Gud
at mødre drar?
Mor har ingen grenser,
det er tid uten tid,
lys som ikke slukker
når vinden blåser
og regnet faller,
skjult fløyel
på rynket hud,
rent vann, ren luft,
ren tanke.
det å dø skjer
med det som er kort og bestått
uten å etterlate spor.
Mor, i din nåde,
det er evigheten.
Hvorfor husker Gud
- dypt mysterium -
ta den av en dag?
Hvis jeg var verdens konge,
lastet ned en lov:
Mor dør aldri,
mor vil alltid bli
med sønnen din
og han, men gammel,
vil være liten
laget av maiskjerner.

Mother's Vigil, av Cecília Meireles

Våre barn reiser livets veier,
ved det salte vannet langt borte,
gjennom skogene som skjuler dagene,
gjennom himmelen, gjennom byene, inn i den mørke verden
av sine egne stillheter.

Barna våre sender ikke meldinger fra der de er.
Denne forbigående vinden kan gi dem døden.
Bølgen kan ta dem til havriket.
De kan falle fra hverandre, som stjerner.
De kan bli revet fra hverandre i kjærlighet og tårer.

Våre barn har et annet språk, andre øyne, en annen sjel.
De vet fortsatt ikke veiene å vende tilbake, bare veiene å gå.
De går til horisonten uten minne eller lengsel,
de vil ikke ha fengsel, forsinkelse, farvel:
de bare lar seg like, oppjaget og rastløs.

Barna våre gikk forbi oss, men de er ikke våre,
de vil gå alene, og vi vet ikke hvor de skal.
Vi vet ikke når de dør, når de ler,
de er fugler uten oppholdssted eller familie
på livets overflate.

Vi er her, i denne uforklarlige årvåken,
venter på det som ikke kommer, ansiktet vi ikke kjenner lenger.
Barna våre er der vi ikke ser eller vet.
Vi er ondskapens såre at de kanskje ikke lider,
men deres gleder når aldri den ensomheten vi lever i,
din eneste gave, rikelig og uendelig.

Klagesang over den foreldreløse moren, av Cecília Meireles

Løp ut i natten
lærer på nytt å ha føtter og å gå,
kryss fingrene, utvide neseborene til sypressbrisen,
løper mellom lyset og kulene,
kom og se meg
gå inn i dette huset usynlig, og din munn
tilbake til ordenes arkitektur
bli vant til det,
og øynene dine til de levendes størrelse og skikker!

Kom nærmere, selv om du allerede faller fra hverandre
i jordens surdeig, vansiret og nedbrutt!
Ikke skamm deg over den underjordiske lukten din,
av ormene kan du ikke riste av deg øyelokkene,
fra fuktigheten som kjemmer det fine, kalde håret ditt
kjærlig.

Kom som du er, halvt mennesker, halvt univers,
med fingre og røtter, bein og vind, og dine årer
på vei til havet, hoven, kjenner rastløsheten i tidevannet.

Ikke kom for å bli, men for å ta meg, slik jeg en gang brakte deg,
fordi i dag eier du veien,
du er min guide, min vakt, min far, min sønn, min kjærlighet!

Led meg dit du vil, til det du vet, - i armen din
ta imot meg, og la oss gå, fremmede hånd i hånd,
dra deler av livet vårt inn i vår død,
lære språket på disse stedene, på jakt etter herrene
og dens lover,
ser på landskapet som begynner på den andre siden av likene våre,
studerer igjen vår begynnelse, til slutt.

Teachings, av Adelia Prado

Min mor tenkte studere
det fineste i verden.
Det er ikke.
Det fineste i verden er følelsen.
Den dagen om natten jobbet faren om natten,
hun snakket til meg:
"Stakkars fyr, inntil den tid i heavy duty".
Han fikk litt brød og kaffe, lot en panne stå på bålet med varmt vann.
Han snakket ikke med meg om kjærlighet.
Det luksusordet.

Halve inntrykk av Aninha, av Cora Coralina

(mor)
Fornyelse og åpenbaring av verden
Menneskeheten er fornyet i magen din.
oppdra barna dine
ikke overlate dem til barnehagen.
Dagtilbud er kaldt, upersonlig.
vil aldri bli et hjem
for sønnen din.
Han, lille, trenger deg.
Ikke koble ham fra din mors styrke.

Hva vil du kvinne?
Uavhengighet, like vilkår...
Arbeid utenfor hjemmet?
Du er overlegen dem
som du prøver å etterligne.
du har den guddommelige gave
å være mor
Menneskeheten er til stede i deg.
Kvinne, ikke la deg kastrere.
Du vil være et dyr bare for nytelse
og noen ganger ikke engang det.
Frigid, blokkert, din stolthet holder kjeft.
Tumultuøs, late som du er det du ikke er.
Gnager ditt svarte bein av bitterhet.

Min mor, av Vinicius de Moraes

Min mor, min mor, jeg er redd
Jeg er redd for livet, mamma.
Syng den søte sangen du pleide å synge
Da jeg løp gal til fanget ditt
Redd for spøkelsene på taket.
Nina min søvn full av rastløshet
Klapp lett på armen min
At jeg er veldig redd, mamma.
Hvil det vennlige lyset fra øynene dine
I mine øyne uten lys og uten hvile
Fortell smerten som venter meg for alltid
Å gå vekk. Kast ut den enorme kvalen
Av mitt vesen som ikke vil og ikke kan
Gi meg et kyss på min såre panne
At hun brenner av feber, mamma.

Vugg meg i fanget ditt som før
Fortell meg med lav stemme: — Sønn, vær ikke redd
Sov i fred, moren din sover ikke.
Sover. De som har ventet på deg lenge
Trøtt har gått langt unna.
Ved siden av deg er moren din
Din bror, som studiet sovnet
Søstrene dine tråkker lett
For ikke å vekke søvnen din.
Sov, min sønn, sov på brystet mitt
Drøm lykke. jeg flykter.

Min mor, min mor, jeg er redd
Jeg er livredd for resignasjon. be meg bli
Be meg gå, o mor, for nostalgi.
Jage vekk denne plassen som holder meg
Jage bort uendeligheten som kaller meg
At jeg er veldig redd, mamma.

Mor, av Sergio Capparelli

På rulleskøyter, på sykkel
med bil, motorsykkel, fly
på sommerfuglvinger
og i haukens øyne
med båt, på sykkel
kjører en torden
i regnbuens farger
på et løves brøl
i en delfins nåde
og i spiringen av kornet
jeg kommer med navnet ditt, mor,
i håndflaten min.

On My Knees, av Florbela Espanca

Velsignet være moren som fødte deg
Velsignet er melken som fikk deg til å vokse
Velsignet er vuggen der han vugget deg
Din elskerinne, for å få deg til å sove!

Velsignet er denne sangen som elsket
I ditt liv den søte daggry...
Velsignet være månen som flommet over
Av lys, jorden, bare for å se deg...

Velsignet være alle som elsker deg,
De som kneler rundt deg
I en stor kokende gal lidenskap!

Og hvis mer enn meg, en dag, vil du
Noen, velsignet være den kvinnen,
Velsignet være munnkysset!!

Mater, av Olavo Bilac

Du, store mor!... av kjærligheten til dine barn, slave,
For barna dine er du på livets vei,
Som lysbåndet som det hebraiske folket ledet
Langt borte forlovede land.

En lysende elv renner fra blikket ditt.
For å døpe disse blomstrende sjelene,
La det kjærlige blikket fosse sammen
Hele din kjærlighets Jordan.

Og spre så mye lysstyrke de uendelige vingene
At du utvider deg over din, kjærlig og vakker,
At deres store glimt stiger, når du rister dem,
Og du vil gå tapt blant stjernene.

Og de, ved trinnene til det brede og hellige lyset,
Fly fra menneskelig smerte, flykt fra menneskelig støv,
Og på jakt etter Gud går de opp stigen,
Som er som Jakobs stige.

Dikt til mor, av Eugénio de Andrade

Dypt inni deg,
Jeg vet jeg jukset, mamma

Alt fordi jeg ikke er det lenger
det sovende portrettet
nederst i øynene.

Alt fordi du ignorerer
at det finnes senger hvor kulden ikke henger igjen
og støyende netter med morgenvann.

Det er derfor noen ganger ordene jeg sier til deg
er vanskelig, mor,
og vår kjærlighet er ulykkelig.

Alt fordi jeg mistet de hvite rosene
som trykket tett inntil hjertet
i bilderammen.

Hvis du bare visste hvordan jeg fortsatt elsker roser,
kanskje du ikke ville fylt timene med mareritt.

Men du glemte mye;
du glemte at bena mine vokste,
at hele kroppen min har vokst,
og til og med hjertet mitt
Det er stort, mamma!

Se – vil du høre meg? —
noen ganger er jeg fortsatt gutten
som sovnet i øynene dine;

Jeg holder fortsatt hjertet mitt
roser så hvite
som de du har i rammen;

Jeg hører fortsatt stemmen din:
Det var en gang en prinsesse
midt i en appelsinlund...

Men – du vet – natten er enorm,
og hele kroppen min vokste.
Jeg kom ut av rammen,
Jeg ga fuglene øynene mine å drikke,

Jeg har ikke glemt noe, mamma.
Jeg holder stemmen din inne i meg.
Og jeg lar deg rosene.

God natt. Jeg går med fuglene.

Mor, av António Ramos Rosa

Jeg kjenner din styrke, mor og din skjørhet.
Begge har ditt mot, din vitale pust.
Jeg er med deg mamma, i din permanente drøm i ditt usikre håp
Jeg er med deg i din enkelhet og dine sjenerøse gester.
Jeg ser deg jente og brud, jeg ser deg mor arbeider kvinne
Alltid skjør og sterk. Hvor mange problemer møtte du,
Hvor mange plager! Alltid løftet en kraft deg oppreist,
alltid pusten av din tro, den vidunderlige pusten
det som kalles Gud. Det eksisterer fordi du elsker det,
du ønsker det. Gud gir deg mat og oversvømmer din skjørhet.
Og så er du midt i kjærligheten som sentrum av rosen.
Hele livets lengsel etter kjærlighet er en glødende bølge.
Med din menneskelige og guddommelige kjærlighet
Jeg ønsker å smelte den universelle ildens diamant.

The Travelling Companion av Paul Celan 

Din mors sjel flyter foran.
Din mors sjel hjelper natten til å seile, valg etter valg.
Din mors sjel slår ut mot haiene foran deg.

Dette ordet er din mors disiplin.
Din mors disippel deler graven din, stein for stein.
Din mors disippel bøyer seg for lyssmulen.

Fra mor, fra Conceição Evaristo

Omsorgen om poesien min
Jeg lærte av en mor,
kvinne for å fikse ting,
og å anta livet.

Mykheten i talen min
i mine ords vold
Jeg fikk det av min mor,
kvinne gravid med ord,
befruktet i verdens munn.

All min skatt var fra min mor
all inntekten min kom fra henne
klok kvinne, Yabá,
vann ble trukket fra brannen
av gråt skapte han trøst.

Det halve smilet kom fra en mor
gitt å gjemme seg
hel glede
og denne mistroiske troen,
fordi når du går barbeint
hver finger ser på veien.

Det var en mor som sviktet meg
for livets mirakelhjørner
peker meg ilden i forkledning
i aske og nålen av
tid som beveger seg i høystakken.

Det var en mor som fikk meg til å føle
de sammenkrøllede blomstene
under steinene
de tomme kroppene
nær fortauene
og lærte meg,
Jeg insisterer, det var henne
å lage ordet
kunstgrep
kunst og Håndverk
fra hjørnet mitt
av talen min.

Sang for min mor, av Miguel Torga

Og uten en gest, uten et nei, dro du!
Dermed ble det evige lys slukket!
Uten et farvel, til og med, sier du farvel,
Å forråde troen som forente oss!

Jorden pløyd og varm,
Fanget til en kreativ poet,
Du dro før solnedgangen,
Trist som frø uten varme!

Jeg gikk, resignerte, for å råtne
I skyggen av høstlige rosebusker!
Gledes farge, sang som skal fødes,
Du ville byttet for furusypresser!

Men jeg kom, desillusjonert gudinne!
Jeg kom med denne trollformelen som du vet,
Og jeg rørte ved dette masererte kjøttet
Av det bankende livet du fortjener!

Fordi du er moren!
Du dro en dag skrikende og rykkende,
Og du vil fortsatt føde i tiden utover,
Selv som mor og med hvitt hår!

Du er og blir bøken som svaier i vinden
Og den går ikke i stykker eller synker!
Hvis jeg ba deg om glemselens fred,
Også styrken til å kjempe spør deg!

Så pust inn saften av varighet,
I lungene mine til og med, hvis du ble sliten;
Men jeg kjenner hjertet mitt banke
I brystet der du rystet meg som gutt.

Les også: Spesielle dikt til morsdagen