Fernando Pessoa est incontestablement l'un des maîtres de la littérature universelle. Considéré, aux côtés de Camões, comme l'écrivain le plus important de la littérature portugaise, Pessoa collectionnait les hétéronymes, à travers lesquels il montrait tout son génie de poète qui ne lui convenait pas; il avait besoin de débordements pour donner libre cours à son art. En plus d'avoir produit en portugais, il a également écrit en anglais, étant donné qu'il a vécu, durant son enfance et son adolescence, en Afrique du Sud.
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Les hétéronymes sont la marque de fabrique du poète aux multiples visages. Tous ont des biographies (chacun de leurs personnages avait sa propre histoire, avec droit à date de naissance, ville naissance, profession, affiliation et date de décès, à l'exception de Ricardo Reis, dont la date de décès n'a pas été définie par le poète) et styles posséder. C'est à travers le phénomène d'hétéronymie que l'écrivain a montré sa polyvalence et son immense créativité, caractéristiques qui ont donné à Pessoa la renommée d'un poète excentrique et mystérieux, ce qui est compréhensible, puisque jamais dans l'histoire de la littérature un écrivain n'a montré une telle habileté à construire des personnages littéraires si croyable.
Fernando António Nogueira Pessoa est né à Lisbonne, au Portugal, le 13 juin 1888. Son nom est associé à la première phase du modernisme portugais, également connu sous le nom d'orphisme, un mouvement qu'il a aidé à fonder aux côtés d'écrivains tels que Mário de Sá-Carneiro et Almada Negreiros. Bien qu'il ait eu une carrière littéraire fructueuse, le seul recueil de poésie en portugais publié de son vivant fut Mensagem, en 1934. Il était alphabétisé en anglais, en raison de la période qu'il a vécue en Afrique du Sud (la carrière diplomatique du beau-père a déménagé la famille à Durban), donc la plupart de ses livres ont été écrits dans cette langue. Il était également traducteur, et parmi les auteurs importants qu'il a traduits figurent Lord Byron, Shakespeare et Edgar Alla Poe. Il meurt dans sa ville natale le 30 novembre 1935, à l'âge de 47 ans.
Ses poèmes les plus connus sont signés de ses principaux hétéronymes: Alberto Caeiro, Álvaro de Campos et Ricardo Reis, ainsi qu'un semi-hétéronyme, Bernardo Soares, considéré comme l'alter ego de écrivain. Sous l'hétéronyme Bernardo Soares, il a écrit les fragments qui ont ensuite été rassemblés dans O Livro do Desassego, l'une de ses œuvres les plus importantes. Pour que vous connaissiez les poèmes de l'orthonyme et aussi des hétéronymes d'un des plus cialis 20mg auteurs importants de la langue portugaise, les Éducation scolaire choisi 15 poèmes de Fernando Pessoa à vous de vous immerger dans le génie et l'inventivité de ce magnifique écrivain.
Marchand de tabac
Je ne suis rien.
Je ne serai jamais rien.
Je ne peux pas vouloir être quoi que ce soit.
A part ça, j'ai tous les rêves du monde en moi.
Les fenêtres de ma chambre,
De ma chambre à l'une des millions dans le monde.
que personne ne sait qui il est
(Et s'ils savaient qui c'est, que sauraient-ils ?),
Vous entrez dans le mystère d'une rue constamment traversée par des gens,
Vers une rue inaccessible à toutes les pensées,
Réel, impossiblement réel, certain, inconsciemment certain,
Avec le mystère des choses sous les pierres et les êtres,
Avec la mort mettant de l'humidité sur les murs
et les cheveux blancs chez les hommes,
Avec Destiny conduisant le wagon de tout sur la route de rien.
Je suis vaincu aujourd'hui, comme si je connaissais la vérité.
Je suis lucide aujourd'hui, comme si j'allais mourir,
Et n'avait plus de fraternité avec les choses
Sinon adieu, devenir cette maison et ce côté de la rue
La rangée de wagons dans un train, et un départ sifflé
De l'intérieur de ma tête,
Et une secousse de mes nerfs et un grincement d'os sur le chemin.
Aujourd'hui, je suis perplexe, comme quelqu'un qui a pensé et trouvé et oublié.
Aujourd'hui je suis déchiré entre la loyauté que je dois
Au Tabacaria d'en face, comme une vraie chose à l'extérieur,
Et le sentiment que tout est un rêve, comme une vraie chose à l'intérieur.
J'ai tout raté.
Comme je n'avais pas de buts, peut-être que tout n'était rien.
L'apprentissage qu'ils m'ont donné,
J'en suis descendu par la fenêtre arrière de la maison.
Quand je ne t'avais pas
Quand je ne t'avais pas
Il aimait la nature comme un moine calme aime le Christ.
Maintenant j'aime la nature
Comme un moine calme à la Vierge Marie,
Religieusement, à ma manière, comme avant,
Mais d'une autre manière, plus émouvante et proche…
Je vois mieux les rivières quand je vais avec toi
A travers les champs jusqu'aux rives des rivières ;
Assis à côté de toi regardant les nuages
Je les répare mieux —
Tu ne m'as pas pris la Nature...
Tu as changé la Nature...
Tu as mis la Nature à mes pieds,
Parce que tu existes je la vois mieux, mais pareil,
Parce que tu m'aimes, je l'aime de la même manière, mais plus,
Parce que tu m'as choisi pour t'avoir et t'aimer,
Mes yeux la fixaient plus longtemps
À propos de toutes choses.
Je ne regrette pas ce que j'ai été
Parce que je le suis toujours.
Je regrette juste de ne pas t'avoir aimé une seule fois.
L'amour est une entreprise
L'amour est une compagnie.
Je ne sais plus marcher seul le long des chemins,
Parce que je ne peux plus marcher seul.
Une pensée visible me fait marcher plus vite
Et voir moins, et en même temps vraiment profiter de tout voir.
Même son absence est quelque chose qui m'accompagne.
Et je l'aime tellement que je ne sais pas comment la vouloir.
Si je ne la vois pas, je l'imagine et je suis fort comme de grands arbres.
Mais si je la vois je tremble, je ne sais pas ce qu'il est advenu de ce que je ressens en son absence.
Tout de moi est n'importe quelle force qui m'abandonne.
Toute la réalité me regarde comme un tournesol avec son visage au milieu.
poème en ligne droite
Je n'ai jamais connu quelqu'un qui ait été battu.
Toutes mes connaissances ont été championnes en tout.
Et moi, si souvent vile, si souvent cochonne, si souvent vile,
Je parasite si souvent de manière irresponsable,
Inexcusablement sale.
Moi, qui si souvent n'ai pas eu la patience de prendre un bain,
Moi qui ai été tant de fois ridicule, absurde,
Que j'ai publiquement enveloppé mes pieds dans des tapis tag,
Que j'ai été grotesque, mesquin, soumis et arrogant,
Que j'ai souffert trousseau et silence,
Que quand je ne me suis pas tu, j'ai été encore plus ridicule ;
Moi qui ai été comique avec les femmes de chambre,
Moi qui ai senti le clin d'œil des garçons de fret,
Moi qui ai fait honte financièrement, emprunté sans payer,
Moi qui, au moment du coup de poing, me suis accroupi
Hors de la possibilité du coup de poing;
Moi qui ai souffert l'angoisse des petites choses ridicules,
Je trouve que je n'ai pas de partenaire dans tout cela dans ce monde.
Tous ceux que je connais qui me parlent
Jamais eu d'acte ridicule, jamais subi de trousseau,
Il n'a jamais été qu'un prince - tous des princes - dans sa vie...
J'aimerais pouvoir entendre la voix humaine de quelqu'un
Qu'il n'a pas avoué un péché, mais une infamie ;
Que ça compte, pas la violence, mais la lâcheté !
Non, ils sont tous l'Idéal, si je les entends et me parle.
Qui y a-t-il dans ce vaste monde qui m'avoue qu'il était autrefois vil ?
Ô princes, mes frères,
Arre, j'en ai marre des demi-dieux !
Où y a-t-il des gens dans le monde ?
Donc c'est juste moi qui suis vil et mauvais sur cette terre ?
Les femmes ne les auraient-elles pas aimées,
Ils ont peut-être été trahis — mais jamais ridicules !
Et moi qui ai été ridicule sans être trahi,
Comment puis-je parler à mes supérieurs sans hésiter ?
Moi qui ai été vil, littéralement vil,
Vile dans le sens mesquin et infâme de la bassesse.
Je ne sais pas si c'est l'amour que tu as, ou l'amour que tu fais semblant
Je ne sais pas si c'est l'amour que tu as, ou l'amour que tu fais semblant,
Que me donnes-tu? Donne le moi. Ca suffit pour moi.
Comme je n'y suis pas depuis un moment,
Soyez moi jeune par erreur.
Les dieux nous donnent peu, et le peu est faux.
Cependant, s'ils le donnent, aussi faux soit-il, le cadeau
C'est vrai. Accepté,
Je ferme les yeux: ça suffit.
Qu'est-ce que je veux d'autre ?
le gardien de troupeau
Je n'ai jamais gardé de troupeaux,
Mais c'est comme si vous les gardiez.
Mon âme est comme un berger,
Connaître le vent et le soleil
Et marche au gré des saisons
Suivant et regardez.
Toute la paix de la nature sans les gens
Viens t'asseoir à côté de moi.
Mais je deviens bleu comme un coucher de soleil
A notre imaginaire,
Quand il fait froid au fond de la plaine
Et sentir la nuit entrer
Comme un papillon à travers la fenêtre.
Mais ma tristesse est silencieuse
Parce que c'est naturel et juste
Et c'est ce qui doit être dans l'âme
Quand tu penses déjà que ça existe
Et les mains cueillent des fleurs sans qu'elle s'en aperçoive.
Comme un bruit de cliquetis
Au-delà du virage de la route,
Mes pensées sont heureuses.
Je suis seulement désolé de savoir qu'ils sont heureux,
Parce que si vous ne saviez pas,
Au lieu d'être heureux et triste,
Ils seraient heureux et satisfaits.
Penser est inconfortable comme marcher sous la pluie
Quand le vent pousse et qu'il semble qu'il pleuve davantage.
Je n'ai ni ambitions ni désirs
Être poète n'est pas mon ambition
C'est ma façon d'être seul.
Et si je souhaite parfois
Pour imaginer, être un petit agneau
(Ou être tout le troupeau
Marcher à travers la colline
Être beaucoup de choses heureuses en même temps),
C'est juste parce que je ressens ce que j'écris au coucher du soleil,
Ou quand un nuage passe sa main sur la lumière
Et un silence traverse l'herbe dehors.
Aimer
L'AMOUR, quand il se révèle,
Impossible de révéler.
ça fait du bien de la regarder,
Mais il ne sait pas comment te parler.
Qui veut dire ce qu'il ressent
Il ne sait pas quoi dire.
Parlées: On dirait que ça ment...
Cala: semble oublier…
Ah, mais si elle devinait,
Si je pouvais entendre le regard,
Et si un regard te suffisait
Savoir qu'ils l'aiment !
Mais ceux qui sont désolés, taisez-vous ;
Qui veut dire combien tu ressens
C'est sans âme ni parole,
Soyez seul, entièrement !
Mais si cela peut vous dire
Ce que je n'ose pas te dire,
Je n'aurai plus à te parler
Parce que je te dis...
ode maritime
Seul, sur la jetée déserte, ce matin d'été,
Je regarde à côté du bar, je regarde l'Indéfini,
Je regarde et je suis content de voir,
Petit, noir et clair, un paquebot qui arrive.
Il vient de très loin, croustillant, classique à sa manière.
Il laisse la frange vide de sa fumée dans l'air lointain derrière lui.
Il entre, et le matin entre avec lui, et dans la rivière,
Ici, là, la vie maritime s'éveille,
Les voiles sont mises, les remorqueurs avancent,
De petits bateaux apparaissent derrière les navires dans le port.
Il y a une vague brise.
Mais mon âme est avec ce que je vois moins.
Avec le paquet entrant,
Parce qu'il est au Lointain, au Matin,
Avec le sens maritime de cette Heure,
Avec la douceur douloureuse qui monte en moi comme la nausée,
Comme quelqu'un qui commence à tomber malade, mais dans l'esprit.
Je regarde le paquebot de loin, avec une grande indépendance d'âme,
Et à l'intérieur de moi une roue se met à tourner, lentement.
Les paquets qui entrent dans le bar le matin
Apportez mes yeux avec vous
Le mystère joyeux et triste de qui arrive et qui part.
Ils ramènent des souvenirs de quais lointains et d'autres moments
Sinon la même humanité en d'autres points.
Chaque amarrage, chaque départ d'un navire,
C'est - je le sens en moi comme mon sang -
Inconsciemment symbolique, terriblement
Menace des significations métaphysiques
Qui dérangent en moi qui j'étais...
Ah, toute la jetée est un désir de pierre !
Et quand le bateau quitte le quai
Et tu remarques soudain qu'un espace s'est ouvert
Entre la jetée et le navire,
J'ai, je ne sais pourquoi, une angoisse récente,
Une brume de sentiments de tristesse
Qui brille au soleil de mes angoisses herbeuses
Comme la première fenêtre où l'aube frappe,
Et m'entoure du souvenir de quelqu'un d'autre
Que c'était mystérieusement le mien.
autopsychographie
Le poète est un prétendant.
Faire semblant si complètement
Qui fait même semblant d'être la douleur
La douleur qu'il ressent vraiment.
Et ceux qui lisent ce qu'il écrit,
Dans la douleur, ils se sentent bien,
Pas les deux qu'il avait,
Mais seulement celui qu'ils n'ont pas.
Et ainsi de suite sur les rails de roue
Spins, raison divertissante,
Ce train de corde
Ce qu'on appelle le coeur.
Anniversaire
Quand ils ont fêté mon anniversaire,
J'étais heureux et personne n'était mort.
Dans la vieille maison, jusqu'à mon anniversaire c'était une tradition depuis des siècles,
Et la joie de tout le monde, et la mienne, était juste avec n'importe quelle religion.
Quand ils ont fêté mon anniversaire,
J'avais la grande santé de ne rien remarquer,
D'être intelligent à parmi la famille,
Et ne pas avoir les espoirs que les autres avaient pour moi.
Quand j'ai appris à espérer, je ne savais plus espérer.
Quand j'en suis venu à regarder la vie, j'avais perdu le sens de la vie.
Oui, ce que j'étais censé être moi-même,
Ce que j'étais de cœur et de parenté.
Ce que j'étais des soirées demi-provinciales,
Ce que j'étais en m'aimant et moi étant un garçon,
Ce que j'étais — oh mon Dieu!, ce que je sais seulement aujourd'hui que j'étais…
Jusqu'à quel point!…
(Je ne pense pas...)
Le moment où ils ont fêté mon anniversaire !
Ce que je suis aujourd'hui, c'est comme l'humidité dans le couloir au bout de la maison,
J'ai mis des grillades sur les murs...
Ce que je suis aujourd'hui (et la maison de ceux qui m'aimaient tremble à travers mes
larmes),
Ce que je suis aujourd'hui, c'est avoir vendu la maison,
C'est qu'ils sont tous morts,
C'est moi qui me survis comme une allumette froide...
A l'époque où ils ont fêté mon anniversaire...
C'est mon amour, en tant que personne, ce moment-là!
Le désir physique de l'âme de s'y retrouver,
Dans un voyage métaphysique et charnel,
Avec une dualité de moi pour moi…
Manger le passé comme du pain affamé, pas le temps de se beurrer les dents !
j'ai tellement de sentiments
j'ai tellement de sentiments
Ce qui me persuade souvent
Pourquoi suis-je sentimental ?
Mais je reconnais, en me mesurant,
Que tout cela est pensé,
Que je n'ai pas ressenti du tout.
Nous avons, nous tous qui vivons,
Une vie qui se vit
Et une autre vie à laquelle on pense,
Et la seule vie que nous ayons
C'est celui qui est divisé
Entre le vrai et le faux.
Mais lequel est le vrai ?
Et qu'est-ce qui ne va pas, personne
Vous pourrez nous expliquer;
Et nous vivons d'une manière
Quelle vie nous avons
C'est à ça qu'il faut penser.
Présage
L'amour, quand il se révèle,
Impossible de révéler.
ça fait du bien de la regarder,
Mais il ne sait pas comment te parler.
Qui veut dire ce qu'il ressent
Il ne sait pas quoi dire.
Parlées: On dirait que ça ment...
Cala: semble oublier…
Ah, mais si elle devinait,
Si je pouvais entendre le regard,
Et si un regard te suffisait
Savoir qu'ils l'aiment !
Mais ceux qui sont désolés, taisez-vous ;
Qui veut dire combien tu ressens
C'est sans âme ni parole,
Soyez seul, entièrement !
Mais si cela peut vous dire
Ce que je n'ose pas te dire,
Je n'aurai plus à te parler
Parce que je te dis...
Je ne sais pas combien d'âmes j'ai
Je ne sais pas combien d'âmes j'ai.
A chaque instant je changeais.
Me bizarre continuellement.
Je ne me suis jamais vu ni fini.
De tant d'être, je n'ai qu'une âme.
Ceux qui ont une âme ne sont pas calmes.
Celui qui voit est exactement ce qu'il voit,
Qui sent n'est pas qui il est,
Attentif à ce que je suis et vois,
Je deviens eux et non moi.
Tous mes rêves ou souhaits
C'est ce qui est né et non le mien.
je suis mon propre paysage;
Je regarde mon passage,
Divers, mobile et seul,
Je ne sais pas comment sentir où je suis.
Alors, inconscient, je lis
Comme des pages, mon être.
Ce qui suit ne prévoit pas,
Qu'est-il arrivé à oublier.
Je note en marge de ce que je lis
Ce que je pensais ressentir.
Je le relis et je dis: « Était-ce moi ?
Dieu le sait, parce qu'il l'a écrit.
Toutes les lettres d'amour...
Toutes les lettres d'amour sont
Ridicule.
Ce ne seraient pas des lettres d'amour si elles ne l'étaient pas
Ridicule.
J'ai aussi écrit dans mon temps des lettres d'amour,
Comme les autres,
Ridicule.
Les lettres d'amour, s'il y a de l'amour,
Doit être
Ridicule.
Mais après tout,
Seules les créatures qui n'ont jamais écrit
Lettres d'amour
c'est qu'ils sont
Ridicule.
J'aurais aimé l'avoir au moment où j'écrivais
sans s'en apercevoir
Lettres d'amour
Ridicule.
La vérité est qu'aujourd'hui
mes souvenirs
De ces lettres d'amour
c'est qu'ils sont
Ridicule.
(Tous les mots bizarres,
Comme les sentiments étranges,
sont naturellement
Ridicule.)
L'aveugle et la guitare
Divers bruits de la rue
Il passe haut pour moi que je suive.
Je vois: chaque chose est à toi
J'entends: chaque son est à toi.
Je suis comme la plage qui envahit
Une mer qui redescend.
Ah, dans tout cela la vérité
C'est juste que je dois mourir.
Après que j'ai cessé, le bruit.
Non, je ne règle rien
À mon concept perdu
Comme une fleur sur la route.
je suis arrivé à la fenêtre
Parce que j'ai entendu chanter.
C'est un aveugle et la guitare
Qui pleure.
Les deux sont désolés
sont une chose
Qui fait le tour du monde
Faire mal.
moi aussi je suis aveugle
Chanter sur la route
la route est plus grande
Et je ne demande rien.
Luana Alves
Diplômée en Lettres
