Poeta, critico d'arte, traduttore e saggista. Ferreira Gullar È considerato il più grande poeta vivente della letteratura brasiliana. Uno dei nomi più importanti della nostra letteratura, José Ribamar Ferreira iniziò la sua carriera nel 1940, a São Luís, Maranhão, sua città natale. Nel 1951 si trasferisce a Rio de Janeiro, dove collabora con diverse pubblicazioni, tra cui riviste e giornali, oltre ad aver partecipato attivamente alla creazione del movimento neoconcrete.
La poesia di Ferreira Gullar si è sempre contraddistinta per il suo impegno politico. Attraverso le parole, Gullar ha trasformato la poesia in un importante strumento di denuncia sociale, soprattutto nella produzione di degli anni Cinquanta, Sessanta e Novanta, visto che, in seguito, il poeta ha riconsiderato i vecchi posizionamenti.
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La sua poetica impegnata si rafforza a partire dagli anni Sessanta quando, rompendo con la poesia d'avanguardia, entra a far parte del Centro Popular de Cultura (CPC), un gruppo di intellettuali di sinistra creati nel 1961, a Rio de Janeiro, il cui obiettivo era difendere il carattere collettivo e didattico dell'opera d'arte, nonché l'impegno politico dell'artista.
Perseguitato dalla dittatura militare, Ferreira Gullar andò in esilio in Argentina durante gli anni della repressione, un esilio provocato dalle forti tensioni psicologiche e ideologiche che si riscontravano nel suo lavoro. L'importanza del poeta è stata riconosciuta tardi, negli anni '90, quando Gullar è stato finalmente insignito dei più importanti premi letterari del nostro Paese. Nel 2014, all'età di 84 anni, è stato eletto immortale dell'Accademia brasiliana di lettere, occupando la cattedra numero 37, che era stata dello scrittore Ivan Junqueira, morto quello stesso anno.
Per farti conoscere un po' di più sull'opera poetica di questo importante scrittore, il sito web Educazione scolastica selezionato quindici poesie di Ferreira Gullar in modo che tu possa immergerti in versi pieni di impegno e impegno sociale, elementi che hanno reso l'uomo del Maranhão una delle icone della letteratura Brasiliano. Buona lettura.
Nessuna camera libera
il prezzo dei fagioli
non rientra nella poesia. Il prezzo
di riso
non rientra nella poesia.
Il gas non si adatta alla poesia
la luce il telefono
l'evasione
di latte
della carne
di zucchero
di pane
il dipendente pubblico
non rientra nella poesia
con il tuo salario da fame
la tua vita chiusa
nei file.
Poiché non si adatta alla poesia
il lavoratore
che macina il suo giorno d'acciaio
e carbone
nelle oscure officine
– perché la poesia, signori,
è chiuso:
"nessuna camera libera"
Si adatta solo alla poesia
l'uomo senza stomaco
la donna nuvola
il frutto inestimabile
La poesia, signori,
non puzza
non ha nemmeno odore.
tradurre
Una parte di me
sono tutti:
un'altra parte è nessuno:
sfondo senza fondo.
Una parte di me
è folla:
un'altra parte stranezza
e solitudine.
Una parte di me
soppesare, meditare:
Altra parte
delirante.
Una parte di me
pranzo e cena:
Altra parte
è stupito.
Una parte di me
è permanente:
Altra parte
sai tutto ad un tratto.
Una parte di me
è solo vertigine
Altra parte,
lingua.
tradurre una parte
nell'altra parte
- che è una domanda
di vita o di morte –
sarà arte?
Sul corpo
A che serve cercare di ricostruire con le parole
cosa ha preso l'estate
Tra nuvole e risate
Insieme al vecchio giornale bruciato
Il sogno in bocca, il fuoco nel letto,
il richiamo della notte
Ora sono solo questo
contrazione (questo lampo)
della mandibola all'interno del viso.
La poesia è il presente.
Poesie neoconcrete I
mare blu
punto di riferimento blu mare blu
mare blu punto di riferimento blu barca blu
mare blu punto di riferimento blu barca blu arco blu
mare blu punto di riferimento blu barca blu arco blu aria blu
Apprendistato
Proprio come ti sei aperto alla gioia
apriti ora alla sofferenza
che è il suo frutto
e il suo infuocato rovescio.
Nello stesso modo
che gioia eri
in fondo
e ti sei perso in lei
e ti sei ritrovato
in questa perdita
lascia che il dolore si risolva da solo ora
niente bugie
niente scuse
e nella tua carne vaporizzare
ogni illusione
che la vita consuma solo
cosa lo alimenta.
sovversivo
la poesia
Quando arriva
Non rispetta nulla.
Né padre né madre.
quando lei arriva
Da uno qualsiasi dei suoi abissi
Ignorate lo Stato e la società civile
Viola il codice dell'acqua
nitrire
come una cagna
Nuovo
Di fronte al Palazzo Alvorada.
e solo dopo
Riconsidera: bacio
Agli occhi di chi guadagna male
pacchi in grembo
Coloro che hanno sete di felicità
E di giustizia.
E promette di incendiare il Paese.
I morti
i morti vedono il mondo
attraverso gli occhi dei vivi
alla fine ascolta,
con le nostre orecchie,
certe sinfonie
qualche sbattere di porte,
burrasche
Assente
corpo e anima
mescola la tua con la nostra risata
se davvero
quando vivo
trovato la stessa grazia
canzone per non morire
Quando te ne vai,
ragazza bianca come la neve
Portami.
Nel caso tu non possa
portami per mano,
ragazza bianca come la neve,
portami nel cuore.
Se nel cuore non puoi
prendimi per caso
ragazza del sogno e della neve,
portami nel tuo ricordo.
E se non puoi neanche tu
per quanto serve
già vivi nella tua mente,
ragazza bianca come la neve,
portami nell'oblio.
Promettimi di possederlo
Però ho promesso a me stesso di possederla anch'io
mi ha redento o mi ha accecato.
L'ho cercata nella catastrofe dell'alba,
e nella fontana e nel muro dove il suo viso,
tra allucinazione e pace sonora
dall'acqua e dal muschio nasce solitario.
Ma ogni volta che mi avvicino, se ne va
come se mi temesse o mi odiasse.
Così lo inseguo, lucido e demente.
Se dietro il pomeriggio trasparente
Intravedo i suoi piedi, presto nelle soffitte
Fuggi dalle nuvole, luminoso e agile!
Vocabolario e corpo — dei fragili —
Raccolgo l'assenza che mi brucia le mani.
[Poesie portoghesi]
perdita
Dove comincio, dove finisco,
se ciò che è fuori è dentro
come in un cerchio di cui
la periferia è il centro?
Sono disperso nelle cose,
nelle persone, nei cassetti:
all'improvviso ci trovo
parti di me: risate, vertebre.
Sono disfatto tra le nuvole:
Vedo la città dall'alto
e in ogni angolo un ragazzo,
che io sono me stesso, che mi chiama.
Mi sono perso nel tempo.
Dove saranno i miei pezzi?
Molto è andato con gli amici
che non sentono e non parlano più.
sono disperso nei vivi,
nel tuo corpo, nel tuo senso dell'olfatto,
dove dormo come aroma
o voce che non parla.
Ah, essere solo il presente:
questa mattina, questa stanza.
alba
Dal retro della mia stanza, dal retro
del mio corpo
clandestino
Sento (non vedo) sento
crescere nell'osso e nel muscolo della notte
di notte
la notte occidentale oscenamente illuminata
sul mio paese diviso in classi.
Su questo letto di assenza
In questo letto di assenza dove dimentico
risveglia il lungo fiume solitario:
se lui cresce da me, se io cresco da lui,
poco sa il cuore inutile.
Il fiume scorre e va senza inizio
né bocca, e il corso, che è costante, è vario.
Va nelle acque prendendo, involontariamente,
lune dove mi sveglio e mi addormento.
Sul letto di sale sono luce e gesso:
doppio specchio: il precario nel precario.
Fiore un lato di me? Nell'altro, al contrario,
di silenzio in silenzio marcisco.
Tra ciò che è rosa e la melma necessaria,
Un fiume scorre senza foce e senza inizio.
[Poesie portoghesi]
La mia gente, la mia poesia
La mia gente e la mia poesia crescono insieme
come cresce nella frutta
il giovane albero
Nelle persone sta nascendo la mia poesia
come nel campo di canna
lo zucchero nasce verde
Nelle persone la mia poesia è matura
come il sole
nella gola del futuro
La mia gente nella mia poesia
si riflette
come la spiga del grano si scioglie in terra fertile
Al popolo la tua poesia qui ritorno
meno come chi canta
che pianta
LA MIA MISURA
Il mio spazio è il giorno
Braccia aperte
toccando la frangia della notte e della notte
il giorno
che gira
incollato al pianeta
e chi tiene l'aurora in una mano
e nell'altro
un crepuscolo di Buenos Aires
Il mio uomo dello spazio
è il giorno della terra
lasciati guidare dagli uccelli del mare
oppure i treni della Estrada de Ferro Central do Brasil
il giorno
misurato più dal polso
di
dal mio orologio da polso
Il mio spazio - non misurato -
è la nostra gente lì, è nostra
persone,
con le braccia aperte che toccano il bordo
dell'una e dell'altra fame,
la gente, uomo,
che tiene la festa in una mano
e nell'altro
una bomba a orologeria.
Luana Alves
Laureato in Lettere
