Paolo Mendes Campos È considerato uno dei più grandi scrittori della letteratura brasiliana. Il minatore nato a Belo Horizonte nel 1922 apparteneva a una generazione di grandi nomi, tra cui Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Fernando Sabino e Rubem Braga, tutti eccellenti poeti e cronisti. Fu lui, accanto a nomi illustri, a tradurre al meglio il genere cronistico in testi permeati di lirismo e bellezza.
Lo scrittore ha iniziato la sua vita letteraria all'età di ventitré anni, quando si è trasferito da Minas a Rio de Janeiro. Le sue cronache attirarono l'attenzione dei critici letterari non appena iniziarono a essere pubblicate su giornali come Correio da Manhã e Jornal do Brasil, oltre che sulla rivista Manchete. La parola scritta, il suo primo libro di poesie, fu pubblicato nel 1951. In seguito furono pubblicati altri due titoli con testi del genere, Testament of Brazil, nel 1956, e O Domingo Azul do Mar, una raccolta di poesie, nel 1958. Alla cronaca dedicò gran parte della sua opera, ma anche la sua poesia merita un posto di rilievo, vista la delicatezza e l'unicità dei suoi versi.
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Per farti conoscere meglio l'opera poetica di uno dei più importanti cronisti del Brasile, il sito Escola Educação ha selezionato dieci poesie di Paulo Mendes Campos affinché tu possa contemplare la prosa poetica del scrittore; una poesia che porta con sé il lirismo e la bellezza disseminati nei temi quotidiani. Buona lettura.
IL TEMPO
Solo nel passato la solitudine è inspiegabile.
Mazzo di piante misteriose il regalo
Ma il passato è come la notte oscura
sopra il mare oscuro
Anche se irreale l'avvoltoio
È fastidioso che il mio sogno sia reale
O siamo apparizioni fantastiche
L'avvoltoio della roccia è forte e vero
Coloro che ricordano se lo portano in faccia
La malinconia dei morti
Ieri il mondo esiste
L'adesso è il tempo della nostra morte
IN QUESTO SONETTO
In questo sonetto, amore mio, dico,
Un po' come Tomás Gonzaga,
Quante cose belle chiede il verso
Ma pochi bei versi riesco.
Come la magra primavera del deserto,
La mia emozione è tanta, la forma, poca.
Se mi viene sempre in bocca il verso sbagliato,
Solo nel mio petto vive il verso giusto.
Sento una voce sussurrare alla dura frase
Poche parole dolci, tuttavia,
Non so come adattare le linee della mia canzone
All'interno facilmente e in modo sicuro.
E lodo qui quei grandi maestri
Delle emozioni del cielo e della terra.
TEMPO-ETERNITÀ
L'istante è tutto per me ciò che è assente
del segreto che incatena i giorni
Mi abisso nel canto che pastorizza
le infinite nuvole del presente.
Povero di tempo, divento trasparente
alla luce di questa canzone che mi circonda
come se la carne fosse estranea
alla nostra scontenta opacità.
Ai miei occhi il tempo è cecità
e la mia eternità una bandiera
aperta al cielo azzurro della solitudine.
Nessuna riva nessuna destinazione nessuna storia
il tempo che passa è la mia gloria
e lo spavento della mia anima senza ragioni.
CANZONE PER DJANIRA
Il vento è l'apprendista delle ore lente,
porta i suoi strumenti invisibili,
la tua carta vetrata, i tuoi bei pettini,
taglia i suoi piccoli capelli,
dove i giganti contraffatti non si adattano,
e, senza mai correggerne i difetti,
già ringhia scontento e guaia
in difficoltà e va all'altra spiaggia,
dove forse posso finalmente sistemarmi
il tuo momento di sabbia e riposati.
LA MORTE
perché disordine celeste
il cosmo del sangue mi prende molto tempo
l'olio denso dei morti?
Perché vedere attraverso i miei occhi?
Perché usare il mio corpo?
Se io sono vivo e lui è morto?
perché patto inconsenziente
(o miserabile affare)
Il morto si è rannicchiato vicino a me?
Che piacere più scomposto
fai il mio mezzo petto
dal petto assente del morto?
Perché il peso del morto?
è inserire la tua pelle
tra il mio e l'altro corpo.
Se è al gusto dei morti
quello che mangio con disgusto
mangia i morti nella mia bocca.
Che discordia segreta!
essere solo il magazzino
di un corpo vivo e di uno morto!
Lui è pieno, io sono vuoto.
SENSAZIONE DEL TEMPO
Scarpe invecchiate dopo essere state indossate
Ma sono andato da solo nella stessa desolazione
E le farfalle si sono posate sulle mie dita dei piedi.
Le cose erano morte, molto morte,
Ma la vita ha altre porte, molte porte.
Sulla terra giacevano tre ossa
Ma ci sono immagini che non saprei spiegare: mi hanno superato.
Le lacrime che scorrono potrebbero disturbare
Ma nessuno può dire perché dovrebbe passare
Come un uomo che sta annegando tra le correnti del mare.
Nessuno può dire perché l'eco avvolge la voce
Quando siamo bambini e lui ci corre dietro.
Mi hanno fotografato molte volte
Ma i miei genitori non potevano fermarsi
Che il sorriso si trasformi in scherno
È sempre stato così: vedo una stanza buia
Dove c'è solo la calce di un muro.
Lo vedo spesso nelle gru portuali
Lo scheletro minaccioso di un altro mondo morto
Ma non so vedere cose più semplici come l'acqua.
Sono fuggito e ho trovato la croce degli assassinati
Ma quando sono tornato, come se non fossi tornato,
Ho iniziato a leggere un libro e non mi sono mai riposato.
I miei uccelli sono caduti senza sensi.
Molte ore passarono nello sguardo del gatto
Ma allora non capivo il tempo come lo capisco adesso.
Non sapevo che il tempo scava in faccia
Un sentiero oscuro, dove passa la formica
Lottando con la foglia.
Il tempo è il mio travestimento
tre cose
non riesco a capire
Il tempo
La morte
Il tuo aspetto
Il tempo è troppo lungo
La morte non ha senso
Il tuo sguardo mi fa perdere
non posso misurare
Il tempo
La morte
Il tuo aspetto
Il tempo, quando cessa?
Morte, quando comincia?
Il tuo sguardo, quando si esprime?
Ho molta paura
Di tempo
Di morte
dal tuo sguardo
Il tempo alza il muro.
La morte sarà l'oscurità?
Nel tuo sguardo cerco me stesso
Le mani che cercano
Quando lo sguardo indovina la vita
Si aggrappa allo sguardo di un'altra creatura
Lo spazio diventa la cornice
Il tempo batte incerto senza misura
Le mani che si cercano si incastrano
Le dita strette assomigliano ad artigli
Dal rapace quando afferra
La carne di altri uccelli indifesi
Pelle incontra pelle e brividi
Opprime il petto, il petto che trema
La faccia che l'altra faccia sfida
La carne che entra nella carne si consuma
Sospira tutto il corpo e sviene
E triste torna in sé assetato e affamato.
Amor Condusse Noi Ad Una Morte
disprezza la tua modestia
Sbarazzati del tuo pudore con la camicia
E lascia ala pazza senza memoria
Una nudità nata per la gloria
Soffri del mio sguardo che ti eroizza
Tutto ciò che il tuo corpo ha, non ti umanizza
Una facile cecità della vittoria
E poiché la perfezione non ha storia
Le tue trame sono leggere come la brezza
lento costante combinato
Un angelo in te si oppone alla lotta e al lutto
E cado come un sole abbandonato
Mentre l'amore svanisce, la pace sorge
Sento i tuoi piedi che sfregano contro i miei piedi
Il respiro della notte che ti prende.
a una ballerina
Voglio scrivere il mio verso in questo momento
Dove il bordo estremo delle luci della ribalta
Metti a tacere i tuoi piedi, e un dio si esalterà
Come se il corpo fosse un pensiero.
Oltre il palco, c'è il marciapiede
Che non abbiamo mai immaginato ad alta voce,
Dove il tuo passo puro fa sussultare
I sottili uccelli del movimento.
Ti amo di un amore che chiede tutto
Nel momento sensuale in cui si spiega
L'infinito desiderio di tristezza,
Senza mai spiegare o svelare,
Falena che atterra ma non resta,
La gioiosa tentazione della purezza.
Luana Alves
Laureato in Lettere
