Paulo Mendes Campos Han betragtes som en af de største forfattere i brasiliansk litteratur. Minearbejderen, der blev født i Belo Horizonte i 1922, tilhørte en generation af store navne, bl.a. Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Fernando Sabino og Rubem Braga, alle fremragende digtere og kronikører. Selv ved siden af kendte navne var det ham, der bedst oversatte krønikegenren til tekster gennemsyret af lyrik og skønhed.
Forfatteren begyndte sit litterære liv i en alder af treogtyve, da han flyttede fra Minas til Rio de Janeiro. Hans kronikker tiltrak litteraturkritikeres opmærksomhed, så snart de begyndte at blive offentliggjort i aviser som Correio da Manhã og Jornal do Brasil, såvel som i magasinet Manchete. The Written Word, hans første digtebog, udkom i 1951. Senere blev to andre titler med tekster af genren udgivet, Testamente af Brasilien i 1956 og O Domingo Azul do Mar, en digtsamling, i 1958. Han dedikerede en stor del af sit arbejde til krøniken, dog fortjener også hans digtning en fremtrædende plads i betragtning af hans verss delikatesse og unikke karakter.
se mere
Itaú Social 2022 vil distribuere 2 millioner fysiske og...
NGO Pró-Saber SP tilbyder gratis kursus til undervisere
For at du bedre kan lære det poetiske værk af en af de vigtigste kronikører i Brasilien bedre at kende, er webstedet Escola Educação udvalgte ti digte af Paulo Mendes Campos, så du kan betragte den poetiske prosa fra forfatter; en poesi, der bærer lyrikken og skønheden, der er spredt i hverdagens temaer, med sig. God læsning.
TIDEN
Kun i fortiden er ensomhed uforklarlig.
Flok mystiske planter gaven
Men fortiden er som den mørke nat
over det mørke hav
Selvom uvirkelig gribben
Det er irriterende min drøm at være ægte
Eller er vi fantasitilsynekomster
Klippens gribb er stærk og sand
Dem, der husker, bringer det frem i ansigtet
De dødes melankoli
I går eksisterede verden
Nu er det tidspunktet for vores død
I DENNE SONNET
I denne sonet, min elskede, siger jeg,
Lidt ligesom Tomás Gonzaga,
Hvor mange smukke ting spørger verset om
Men få smukke vers klarer jeg.
Som ørkenens magre forår,
Mine følelser er meget, formen, lidt.
Hvis det forkerte vers altid kommer til min mund,
Kun i mit bryst bor det rigtige vers.
Jeg hører en stemme hviske til den hårde sætning
Et par sagte ord dog
Jeg ved ikke, hvordan jeg skal passe linjerne i min sang
Indvendig nemt og sikkert.
Og jeg roser her de store mestre
Af himlens og jordens følelser.
TID-EVIGHED
Øjeblikket er alt for mig, der er fraværende
af hemmeligheden, der lænker dagene
Jeg fordyber mig i sangen, der hyrder
nutidens uendelige skyer.
Dårlig tid bliver jeg gennemsigtig
i lyset af denne sang, der omgiver mig
som om kødet var fremmed
til vores utilfredse uigennemsigtighed.
I mine øjne er tiden blindhed
og min evighed et flag
åben for ensomhedens blå himmel.
Ingen kyster ingen destination ingen historie
tiden der går er min herlighed
og min sjæls forskrækkelse uden grund.
SANG TIL DJANIRA
Vinden er de langsomme timers lærling,
bringer sine usynlige værktøjer,
dit sandpapir, dine fine kamme,
skærer hendes lille hår,
hvor forfalskede giganter ikke passer,
og uden nogensinde at rette dens defekter,
knurrer allerede utilfreds og guaia
i nød og går til den anden strand,
hvor jeg måske endelig kan slå mig ned
dit sand øjeblik - og hvile.
DE DØDE
hvorfor himmelsk uorden
blodets kosmos tager mig lang tid
de dødes tykke olie?
Hvorfor se gennem mit øje?
Hvorfor bruge min krop?
Hvis jeg er i live og han er død?
hvorfor uoverensstemmelsespagt
(eller elendig aftale)
Har den døde puttet sig ind til mig?
Hvilken mest nedbrudt fornøjelse
lave mit midterste bryst
fra den dødes fraværende kiste?
Hvorfor den døde mands vægt?
er at indsætte din hud
mellem min og den anden krop.
Hvis det falder i de dødes smag
hvad jeg spiser med afsky
spise de døde i min mund.
Hvilken hemmelig uenighed!
bare være lageret
af en levende krop og en død!
Han er fuld, jeg er hul.
FØLELSE AF TID
Sko ældes efter brug
Men jeg gik alene til den samme øde
Og sommerfugle landede på mine tæer.
Tingene var døde, meget døde,
Men livet har andre døre, mange døre.
På jorden lå tre knogler
Men der er billeder, som jeg ikke kunne forklare: de overgik mig.
De løbende tårer kunne genere
Men ingen kan sige, hvorfor det skulle gå
Som en druknende mand blandt havets strømme.
Ingen kan sige, hvorfor ekkoet omslutter stemmen
Når vi er børn, og han løber efter os.
De tog mit billede mange gange
Men mine forældre kunne ikke stoppe
Må smilet ændre sig til hån
Det har altid været sådan: Jeg ser et mørkt rum
Hvor der kun er kalken af en væg.
Jeg ser det ofte i havnekraner
Det barske skelet af en anden død verden
Men jeg ved ikke, hvordan man ser enklere ting som vand.
Jeg flygtede og fandt den myrdes kors
Men da jeg kom tilbage, som om jeg ikke var kommet tilbage,
Jeg begyndte at læse en bog og fik aldrig hvile.
Mine fugle faldt meningsløse.
Der gik mange timer i kattens blik
Men jeg forstod ikke tiden dengang, som jeg gør nu.
Jeg vidste ikke, at tiden graver i ansigtet
En mørk sti, hvor myren passerer
Kæmper med bladet.
Tiden er min forklædning
tre ting
Jeg kan ikke forstå
Tiden
Døden
Dit udseende
Tiden er for lang
Døden er meningsløs
Dit blik gør mig fortabt
Jeg kan ikke måle
Tiden
Døden
Dit udseende
Tid, hvornår ophører det?
Døden, hvornår begynder den?
Dit blik, når det udtrykker sig?
Jeg er meget bange
Af tid
Af døden
fra dit udseende
Tiden rejser muren.
Vil døden være mørket?
I dit blik ser jeg efter mig selv
Hænderne der søger
Når udseendet gætte livet
Klynger sig til et andet væsens blik
Rummet bliver rammen
Tiden er usikker uden mål
Hænderne, der leder efter hinanden, sætter sig fast
Indsnævrede fingre ligner kløer
Fra rovfuglen når den griber
Kødet af andre forsvarsløse fugle
Hud møder hud og ryster
Det undertrykker brystet, brystet der gyser
Ansigtet det andet ansigt trodser
Det kød, der kommer ind i kødet, fortæres
Sukker hele kroppen og besvimer
Og trist kommer til fornuft tørstig og sulten.
Amor Condusse Noi Ad Una Morte
afvise din beskedenhed
Slip af med din beskedenhed med skjorten
Og efterlader ala skør uden hukommelse
En nøgenhed født til ære
Lider af mit udseende, der heroiserer dig
Alt hvad din krop har, det menneskeliggør dig ikke
En let sejrsblindhed
Og da perfektion ikke har nogen historie
Dine grunde er lette som brisen
langsom konstant kombineret
En engel i dig er imod at kæmpe og sørge
Og jeg falder som en forladt sol
Når kærligheden forsvinder, stiger freden
Dine fødder gnider mod mine fødder hører jeg
Nattens ånde, der tager dig.
til en ballerina
Jeg vil skrive mit vers lige nu
Hvor den yderste kant af fodlygterne
Stil dine fødder stille, og en gud ophøjer sig selv
Som om kroppen var en tanke.
Ud over scenen er der fortovet
At vi aldrig forestillede os højt,
Hvor dit rene skridt overrasker
Bevægelsens subtile fugle.
Jeg elsker dig med en kærlighed, der beder om alt
I det sanselige øjeblik, hvor det bliver forklaret
Det uendelige ønske om sorg,
Uden nogensinde at forklare eller udrede,
Møl, der lander, men ikke bliver,
Renhedens glædelige fristelse.
Luana Alves
Uddannet i Bogstaver
