Paolo Mendes Campos Il est considéré comme l'un des plus grands écrivains de la littérature brésilienne. Le mineur né à Belo Horizonte en 1922 appartenait à une génération de grands noms, parmi lesquels Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Fernando Sabino et Rubem Braga, tous excellents poètes et chroniqueurs. Même aux côtés de grands noms, c'est lui qui a le mieux traduit le genre de la chronique en textes imprégnés de lyrisme et de beauté.
L'écrivain a commencé sa vie littéraire à l'âge de vingt-trois ans, lorsqu'il a déménagé de Minas à Rio de Janeiro. Ses chroniques ont attiré l'attention des critiques littéraires dès qu'elles ont commencé à être publiées dans des journaux tels que Correio da Manhã et Jornal do Brasil, ainsi que dans la revue Manchete. The Written Word, son premier recueil de poèmes, est publié en 1951. Plus tard, deux autres titres avec des textes du genre ont été publiés, Testament of Brazil, en 1956, et O Domingo Azul do Mar, un recueil de poèmes, en 1958. Il a consacré une grande partie de son œuvre à la chronique, cependant, sa poésie mérite également une place de choix, compte tenu de la délicatesse et de la singularité de ses vers.
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Afin de mieux connaître l'œuvre poétique de l'un des chroniqueurs les plus importants du Brésil, le site Escola Educação a sélectionné dix poèmes de Paulo Mendes Campos pour que vous puissiez contempler la prose poétique du écrivain; une poésie qui porte en elle le lyrisme et la beauté éparpillés dans les thèmes du quotidien. Bonne lecture.
LE TEMPS
Ce n'est que dans le passé que la solitude est inexplicable.
Bouquet de plantes mystérieuses le cadeau
Mais le passé est comme la nuit noire
sur la mer noire
Bien qu'irréel le vautour
C'est ennuyeux que mon rêve soit réel
Ou sommes-nous des apparitions fantastiques
Le vautour du rocher est fort et vrai
Ceux qui se souviennent l'apportent à leurs visages
La mélancolie des morts
Hier le monde existe
Le maintenant est le moment de notre mort
DANS CE SONNET
Dans ce sonnet, mon amour, je dis,
Un peu comme Tomás Gonzaga,
Combien de belles choses le verset demande
Mais peu de beaux vers que je réussis.
Comme la maigre source du désert,
Mon émotion est beaucoup, la forme, peu.
Si le mauvais vers me vient toujours à la bouche,
Seulement dans ma poitrine vit le bon verset.
J'entends une voix murmurer à la phrase dure
Quelques mots doux cependant
Je ne sais pas comment adapter les lignes de ma chanson
À l'intérieur facilement et en toute sécurité.
Et je loue ici ces grands maîtres
Des émotions du ciel et de la terre.
TEMPS-ETERNITE
L'instant est pour moi tout ce qui est absent
du secret qui enchaîne les jours
Je m'abîme dans la chanson que les bergers
les nuages infinis du présent.
Pauvre de temps, je deviens transparent
à la lumière de cette chanson qui m'entoure
comme si la chair était étrangère
à notre opacité mécontente.
A mes yeux le temps est aveugle
et mon éternité un drapeau
ouvert sur le ciel bleu de la solitude.
Pas de rivages pas de destination pas d'histoire
le temps qui passe est ma gloire
et la frayeur de mon âme sans raisons.
CHANSON POUR DJANIRA
Le vent est l'apprenti des heures lentes,
apporte ses outils invisibles,
ton papier de verre, tes peignes fins,
sculpte ses petits cheveux,
où les géants contrefaits ne rentrent pas,
et, sans jamais corriger ses défauts,
grogne déjà mécontent et guaia
en détresse et va sur l'autre plage,
Où peut-être que je peux enfin m'installer
votre moment de sable et de repos.
LE MORT
pourquoi le désordre céleste
le cosmos du sang me prend du temps
l'huile épaisse des morts?
Pourquoi voir à travers mes yeux ?
Pourquoi utiliser mon corps ?
Si je suis vivant et qu'il est mort ?
pourquoi pacte inconsentant
(ou mauvaise affaire)
Le mort s'est-il blotti contre moi ?
Quel plaisir le plus décomposé
faire ma poitrine moyenne
de la poitrine absente du mort ?
Pourquoi le poids du mort ?
est d'insérer votre peau
entre le mien et l'autre corps.
Si c'est au goût des morts
ce que je mange avec dégoût
mange les morts dans ma bouche.
Quel désaccord secret !
être juste l'entrepôt
d'un corps vivant et d'un mort !
Il est plein, je suis creux.
SENSATION DU TEMPS
Chaussures vieillies après avoir été portées
Mais je suis allé seul dans la même désolation
Et des papillons se sont posés sur mes orteils.
Les choses étaient mortes, très mortes,
Mais la vie a d'autres portes, de nombreuses portes.
Sur terre trois os gisaient
Mais il y a des images que je ne saurais expliquer: elles m'ont dépassé.
Les larmes qui coulent pourraient déranger
Mais personne ne peut dire pourquoi ça devrait passer
Comme un homme qui se noie parmi les courants de la mer.
Personne ne peut dire pourquoi l'écho enveloppe la voix
Quand nous sommes enfants et qu'il court après nous.
Ils ont pris ma photo plusieurs fois
Mais mes parents ne pouvaient pas s'arrêter
Que le sourire se change en moquerie
Ça a toujours été comme ça: je vois une pièce sombre
Là où il n'y a que le badigeon d'un mur.
Je le vois souvent dans les grues portuaires
Le squelette maléfique d'un autre monde mort
Mais je ne sais pas comment voir des choses plus simples comme l'eau.
J'ai fui et j'ai trouvé la croix des assassinés
Mais quand je suis revenu, comme si je n'étais pas revenu,
J'ai commencé à lire un livre et je n'ai jamais eu de repos.
Mes oiseaux sont devenus insensés.
Beaucoup d'heures passées dans le regard du chat
Mais je ne comprenais pas le temps alors comme je le fais maintenant.
Je ne savais pas que le temps creuse dans le visage
Un chemin sombre, où passe la fourmi
Luttant avec la feuille.
Le temps est mon déguisement
trois choses
je ne peux pas comprendre
Le temps
La mort
Votre look
Le temps est trop long
La mort n'a pas de sens
Ton regard me fait perdre
je ne peux pas mesurer
Le temps
La mort
Votre look
Le temps, quand s'arrête-t-il ?
La mort, quand commence-t-elle ?
Votre regard, quand il s'exprime ?
J'ai très peur
De temps
De la mort
de ton regard
Le temps dresse le mur.
La mort sera-t-elle l'obscurité ?
Dans ton regard je me cherche
Les mains qui cherchent
Quand le regard devine la vie
S'accroche au regard d'une autre créature
L'espace devient le cadre
Le temps frappe incertain sans mesure
Les mains qui se cherchent se coincent
Les doigts étroits ressemblent à des griffes
De l'oiseau de proie quand il attrape
La chair d'autres oiseaux sans défense
La peau rencontre la peau et frissonne
Il opprime la poitrine, la poitrine qui frémit
Le visage que l'autre défie
La chair entrant dans la chair est consommée
Soupire tout le corps et s'évanouit
Et triste vient à ses sens assoiffé et affamé.
Amor Condusse Noi Ad Una Morte
rejetez votre pudeur
Débarrassez-vous de votre pudeur avec la chemise
Et laisse ala fou sans mémoire
Une nudité née pour la gloire
Souffrez de mon regard qui vous héroïse
Tout ce que ton corps a, ça ne t'humanise pas
Un aveuglement facile de la victoire
Et puisque la perfection n'a pas d'histoire
Tes parcelles sont légères comme la brise
lente constante combinée
Un ange en toi s'oppose au combat et au deuil
Et je tombe comme un soleil abandonné
Alors que l'amour s'estompe, la paix s'élève
Tes pieds frottent contre mes pieds j'entends
Le souffle de la nuit qui vous prend.
à une ballerine
Je veux écrire mon couplet maintenant
Où le bord extrême de la rampe
Faites taire vos pieds, et un dieu s'exalte
Comme si le corps était une pensée.
Au-delà de la scène, il y a le trottoir
Que nous n'avions jamais imaginé à voix haute,
Où ton pas pur sursaute
Les oiseaux subtils du mouvement.
Je t'aime d'un amour qui demande tout
Dans le moment sensuel où il est expliqué
Le désir infini de la tristesse,
Sans jamais expliquer ou démêler,
Papillon qui atterrit mais ne reste pas,
La joyeuse tentation de la pureté.
Luana Alves
Diplômée en Lettres
